Pensações

Às vezes, nem as manhãs de sol

2012-02-01T08:42:00.000-08:00

Faz sol, é verdade. De manhã pela sua janela brilham pequenos raios que, com uma enroladinha a mais na cama, chegam a aquecer seus pés. É meio um carinho do dia dizendo em voz baixa: "acorda. Vamos começar de novo. Vai ser legal. Pense que é mais uma aventura."

Mas nem sempre é tão legal assim. Por mais que saibamos que a vida é isso mesmo, que no final tudo dá certo (?), que o tempo passa para todo mundo e não é só você que fica de saco cheio às vezes, tem dias que nem o amarelo ouro do sol consegue colocar graça na vida.

Ela está cansada. E o pior, não sabe de quê. Do seu lado o colega de trabalho come uma caixa de bis e anuncia na rede social que ajuda, por outro lado ela está em "contenção de calorias" (ninguém mandou beber a Ambev inteira nas festas)...
O carro com o som alto passando lá em baixo anuncia que tem alguém animado, ou tentando se animar, ou esquecer que tem que se animar.

Às vezes, pode-se distrair o desânimo, assim como disse uma amiga que perdeu um filho "a gente vai distraindo a tristeza, a vida vai passando". Dá até pra lembrar daquela música 'a gente vai levando, a gente vai levando, a gente vai levando essa...'. Mas seu ritmo baixinho de bossa nova quase faz disistirmos de ir levando e é aí que entra a ironia: houveram dias de chuva que ela estava bastante animada e contente, só que reclamava da música que não saía da sua cabeça 'delícia, delícia...ai se eu te pego'...que confusão!

Então, toma uma vitamina, pode ser a dieta...Vitamina engorda! Complexo B abre o apetite, diz o tio google. O choppinho tá de altas, o tira gosto também, o happy hour foi pro saco até o carnaval...Será que ela dormiu pouco essa noite?

Não é de seu feitio o mal humor, mas o desânimo ocupa seu lugar e é um deixa isso pra depois aqui, vamos ver isso amanhã de lá. Dá pra desanimar da vida? Não. Não dá. Que seja então por dois... três dias e aí a gente faz como Caetano e Chico (e olha que eles têm o mar de Ipanema).

Nem reler o texto acima pra saber se tem erro de português ela se deu ao trabalho. Que voltem logo os dias do "ai se eu te pego", porque, às vezes, nem as manhãs de sol... #tédio

Oração ao Ano Novo

2012-01-09T12:57:00.000-08:00

Peço, ao tão esperado Ano Novo, apenas um piano. Mas não um piano qualquer. Menina de ver o bonito que sou, quero aquele de calda. Grande. Através do qual possa ver minha imagem refletida em sua madeira envernizada. Aquele piano dos grandes concertos nos quais as damas vestem-se de veludo e sapatos de verniz e carregam um leque a tira - colo para mostrarem ou esconder as emoções. Desses onde os cavalheiros vestem seu melhor fraque e sempre são gentis.

Novo Ano, permita que essas pessoas compreendam minha mistura de notas e que a cada uma que eu tocar, sincero e puro seja seu som.

Quando silêncio fizer, que seja a sublime hora dos aplausos, afim que eu me distraia da angústia de não conseguir tocar a canção que suplica minha alma transbordar naquele instante.

Por bondade ou merecimento, quando distraída tocar em um tom maior, que entendam que não é por desaforo ou desejo de errar, mas por ainda não ser capaz. Ainda.

Portanto, se não for pedir demais, quero um maestro que me visite vez ou outra e sussurre, baixinho, com as mãos sobre as minhas, a forma certa de se fazer.

Tempo, quando pedirem-me uma valsa que ainda não sei tocar, que faça-se entender que não é que não irei tocá-la, mas é que apenas ainda não a domino. Apenas.

Não peço aplausos nem vaias, só, e só mesmo, que as pessoas da fila da frente entendam que eu já pedi a alguém para me ensinar e que só ele sabe dos calos em meus dedos e das lindas músicas que compus. Ele, o maestro beija-flor.

Mais uma de amor [10544477]

2011-12-14T07:41:00.000-08:00

Uma das formas que ela encontra pra reencontrar o equilíbrio é escrevendo. Por isso e por não ter outra forma de materializar o que pode acabar com sua aflição, está aqui, por necessidade do coração e não por vontade racional.

Interessante é que ela tem uma grande facilidade em deletar o que se torna um problema em sua vida, seja ele coisa, pessoa, lugar, mas com ele está sendo diferente e isso a preocupa.

Sim, é isso mesmo. Ele se tornou um problema na vida dela. Desses que se leva até ao psicanalista, um problema que mexeu com sentimentos muito mais profundos que apenas o gostar de um homem e ser impossibilitada de manifestar esse amor.

Ele mexeu com uma característica que nem ela sabia que tinha (ou sabia): a dificuldade de lidar com a rejeição. Por toda sua vida sempre foi muito aceita e muito bem recebida no coração das pessoas. É difícil de admitir, depois de tanta vida, descobrir, através de um amor que nunca imaginou que pudesse acontecer, que o mundo não gira à sua volta e as pessoas que a interessam (ou a pessoa) não se encontra em sua órbita, mesmo que nesse lugar o que se recebe é tudo de mais doce que uma mulher pode oferecer.

Ela sente que está sendo injustiçada pelo fato de não poder o ver, o sentir, ter a oportunidade de...de ter oportunidade. Todo mundo tem direito à oportunidade...enfim...ele já determinou o que vai ser dele mesmo e oportunidades já não fazem parte do seu repertório. É reconfortante, igual purê de batata, sabe? rs....mas engorda....

É claro que isso vai passar, ela sabe. Mas, às vezes dói. Dói de noite, dói quando ele não tá no MSN, dói no final de semana, dói quando alguém muito legal quer namorar com ela e ela não consegue, dói quando se olha no espelho e vê tudo que poderia lhe oferecer e quando olha seus livros, e lembra de tudo que gostaria de saber, sua opinião, e dói quando chove e ela quer comentar um bom filme que assistiu, mas não com quem assistiu. Dói.

Incrível sentimento novo.

Ela nunca o colocaria na armadilha de Saint-Exupéry. Só deveria ter sabido desde o início que ele já estava inteiro. Não lhe faltava nenhuma parte. Não havia chances de ser cativado, embora seja cativante por excelência.

Ela queria se afastar, e lhe pedir o mesmo. Até achou que depois do desabafo, seria fácil pedir isso. Mas sente que não falou nem uma partícula do que gostaria de falar e ainda está cheia. Muito cheia.

Aquelas fotos que ele a enviou, não teve coragem de abrir uma segunda vez. Não está alimentando isso, parece que esse sentimento não precisa de receber, só precisa doar.

Enfim, seu pequeno príncipe, no dia que resolver ir embora, vai fazê-la lembrar do dourado da plantação de trigo, da forma como a alimentou e preencheu e ficará como a raposa, principalmente no que diz respeito à não saber da sua mudança para o outro mundo.

Sem coragem pra pedir que pare,

Beijos.

Primavera sem flores

2011-10-13T15:39:00.000-07:00

No verão
Te esquentaria, com a sagrada permissão
Mais que a grande estrela

Quando no outono
Pintaria todas as secas folhas
Para, simples, te alegrar

O meu corpo seria escudo
Para que o vento frio do inverno
Suave brisa se tornasse

Viva a primavera!
Fui colher todas as flores para você me enfeitar
Procurei no campo...
Na relva...
Nos parques...
Nos jardins...
Nos quadros de Monet...

Até nas lágrimas que por vezes regam...
Mas elas, as flores, não estavam lá.

Com ela há trinta anos

2011-10-07T08:51:00.000-07:00

Surpreendente é saber que há trinta anos eu a conheço. Nunca nos separamos. Algumas vezes apenas me distanciei, não lhe tratei com o amor que ela merecia, me descuidei de seus sentimentos em função de outras pessoas, mas...só, só isso. Bom, algumas vezes a deixei jogada na cama sentindo pena de si mesma depois de uma decepção. Mas ela sempre estava ali, mesmo quando eu não a queria por perto.

E aos poucos, lua pós lua, vou a dissecando. Com ela há trinta anos, sinto que abri um pedacinho só e ainda estou com ele na lupa sem entendê-lo por completo.

Não posso mentir. A cada dia a sinto mais próxima, maior. Sei que ela sabe o que quer, mas eu não. Numa dessas noites de chuva perguntei: o que você quer da vida? Ela fez cara de mistério e revelou algumas pequenas coisas pedindo sigilo absoluto. "Não conte a ninguém. Isso é entre eu e você".

Entre eu e ela não existe abismo, mas a ponte se faz necessária. Certo que é uma ponte móvel, assim como aquela escada que fica na área de serviço para usarmos quando temos que pegar a mala lá no alto ou trocar a lâmpada queimada. Ponte pra momentos de descuido, momentos que eu a deixo de lado. Construir essa ponte demorou muitos anos, diria décadas. Boba que fui, pensei que como não existia abismo, não precisava de ponte. Mas precisa!

E nos momentos que o mundo, as circunstâncias, as pessoas ou a vida me afastam dela através do grande pedaço desconhecido, e a fazem sofrer, coloco delicadamente minha ponte e chego perto para dizer que comigo ela pode contar...sempre.

I won't go-go-go

2011-07-26T05:44:00.000-07:00

Mas foi. Não para a reabilitação, como queria seu pai. Ela foi embora no melhor estilo de quem pode ir embora assim: vivendo num mundo paralelo, talvez não por escolha, mas sim por necessidade.

Esse mundo não são para eles, os artistas. São possuidores do direto; sim, do direito de enlouquecer, de perder as eiras e beiras. A sensibilidade vivida ao extremo desequilibra e nos faz dançar como quem pergunta "que que eu tenho a ver com isso", numa tarde de domingo ao som de seu sofrimento.

Amy foi sim uma grande artista. Sem clichês ou frases reproduzidas de algum site de notícia. Ela tinha o direito. E que se calem os cartesianos e ortodoxos, que não resmunguem os caretas. Nem todos querem andar com os cabelos aparados ou esticados por uma chapinha.

Nós, pobres mortais - atenção: pobres - temos o direito de fazer barulho em decibéis que não incomodem nossos vizinhos. Só. Só e já estamos errados em caso de qualquer desafinação. Os grandes, não. O barulho que produzem tem o direito de ultrapassar fronteiras, chegar a outros continentes, e o melhor: mergulhar em nossas almas, o lugar mais difícil de ser atingido.

Amy foi embora dessa Terra estranha, drogada de todas as maneiras. Meu Vinícius também. Ele se contentou (e não podia ser diferente) com seu wisck e o pito. Ela veio em outros tempos. Tempos de drogas sintéticas e pedras que fazem fumaça.

Alcoólatra e diplomata, drogada e irreverente. Ficam seus legados, seus timbres e batuques. Fica a música simples em prosa e melodia. Eles deixam o melhor para nós.

Aos bem penteados peço que retirem do descanso de tela os quadros de Van Gogh, ou mutilem uma orelha para merecê-lo. Ou então, calem-se diante do que não podem compreender.

Agora vá, Amy, e encontre o que nunca encontrou aqui, nessa terra de "gigantes".

Obrigada.

No post de um amigo

2011-06-29T15:24:00.000-07:00

Pois, então, senhor Jujubs,
Imagino, claramente, você a esmagar o tal carrapato, sua figura metafórica de como a vida é improvável. Ao fazer a matrícula no meu curso, estava certa de que Fátima Bernardes morreria tão logo para eu ocupar o posto que já considerava meu. Bom, acho que de lá para cá a medicina evoluiu - e muito - pois até mais bonita que antes ela está!
Um pouco antes disso, talvez, cobriria a grande revolução socialista comandada por Fidel e escreveria em meu último lead dessa grande reportagem que no mundo, agora, todos eram iguais.
Enfim, apenas mais algumas pistas falsas de um crime perfeito.

Saudade.

Os sonhos que a gente esquece que sonhou

2011-06-01T12:31:00.001-07:00

Hoje, no almoço, conversava com um amigo carioca. Conversa vai, conversa vem, contava para ele sobre minha primeira vez no Circo Voador – onde nasceu nosso rock, berço de Barão, Blitz, Legião Urbana, Capital Inicial e tantos outros – então, me lembrei saudosa dessa viagem, das coisas que vi, pessoas que conheci...nossa...

E no meio daquele almoço agradável, senti nostálgica aquela menina de vinte e poucos anos que sonhava sonhos... digamos, incomuns. E percebi estática que eu havia me esquecido dos meus próprios sonhos!

Não, os sonhos não mudaram com o passar do tempo, como acontece, de fato, com alguns sonhos e alguns sonhadores. Meus sonhos eram os mesmo e eu, simplesmente, os esqueci.

Meus sonhos no Rio eram (são) fáceis de realizar e me fariam, com certeza, mais feliz, com mais lembranças pra lembrar.

O primeiro eu realizei. Queria porque queria conhecer a Lapa, o Carioca da Gema, os Arcos, o Circo Voador...ahhh...o Circo Voador. E de presente mais do que pedido e tão pouco esperado, ganhei visita ao grande circo sem lona com direito a apresentação do Gotan Project, tendo só a mim de plateia e passeio pelos camarins, viagens nas fotos dos meus ídolos lá penduradas e, de quebra, umas bebidinhas pra relaxar.

Mas os outros não couberam no meu tempo ali, na cidade maravilhosa. Sempre sonhei em participar de uma roda de samba, mas uma roda de samba de responsa (como diria D2). Nada de coisa pra turista. Tem também o churrasco na laje. É sim! Como eu quero....pôxa....como eu esqueci. Sabe aquele churrascão na laje? Galera diferente, banho de mangueira, cerveja na caixa de isopor...eu quero! E tinha esquecido que queria.

Sonho é sonho, né, gente?! Cada um tem o seu e que o seu de cada um seja mais que respeitado. A Flor foi pra Paris, eu quero o churrasco na laje!

Mas eu penso que os esqueci porque me enrijeci com o passar do tempo. Passei a sonhar os sonhos padrão. Os sonhos que todo mundo tem que sonhar: ter um emprego bacana, uma carreira promissora, carro do ano, casa própria e todas as coisas desse tipo e esqueci o principal; que eu não era todo mundo. Se minhas amigas casaram, perfeito!...pra elas, se vou ser tia antes de ser mãe, maravilha!...ser tia é bom demais! E assim é, e eu esqueci que era assim.

Ainda bem que me lembrei disso aos trinta, porque a maioria das pessoas só se lembra muito tarde, tão tarde que já não dá mais tempo pra resgatar e se frustram na poltrona. Então, para esses, eu desejo “a maldição do samba”.

“Subiu o morro e bebeu cachaça, fumou maconha e obteve a graça, depois do samba sua vida nunca mais foi a mesma...” e salve D2!!!

Tirar férias de tentar ser feliz

2011-05-12T11:45:00.000-07:00

Uma das minhas escritoras contemporâneas favoritas, a Tati Bernardi, twittou certo dia: “Quando estou triste, penso que estou tirando férias de tentar ser feliz”. Eu realmente nunca li nas minhas andanças pelo mundo do imaginário uma forma tão bacana de encarar a tristeza.

A família pede, os vizinhos vigiam, os amigos confabulam, a rede social obriga e a mídia exige. Temos que ser felizes! Felizes...felizes sempre, como borboletas coloridas voando de flor em flor, pousando para descansar a beleza e até brilhando quando se depara com um raio de sol. Lindos, leves e soltos.....

Olha, vou lhe contar, ficar malhando a felicidade em tempo integral cansa. Todo dia o tal do “vai dar tudo certo” (mesmo que você esteja trabalhando demais, sem receber hora extra), “bom dia, dia!” (levantando da cama as sete da matina e não tendo ninguém pra responder o seu bom dia), “venci: mais um dia cumprido” (e você chega em casa e seu grande troféu é lavar a louça do café, comer um pão integral light e passar o uniforme), “isso vai passar” (mesmo que seu marido lhe trate assim há anos), “eu vou chegar lá” (LÁ, lá onde??????, nem eu sei....&%$#+}).

Mas quando estamos tentando ser felizes, buscamos nos detalhes a felicidade, como já dizia o poeta (ou todos os poetas, sei lá e também não quero saber). Aí você fica super feliz que a “Firma” mudou o fornecedor do pãozinho do lanche – vira até festa, um empolgado faz vaquinha pra comprar a “coca-cola, é isso aí!” (é isso aí o que? Alguém pode me falar, porque até hoje não descobri...povo doido) – e todo mundo come pão com manteiga e coca-cola, uma combinação perfeita para a felicidade, e você pensa como a vida é boa, porque o busão tava meio lotado (enquanto os vereadores do Rio andam nos carros de setenta mil comprados com nossos impostos – JN, ontem), e olha que beleza, hoje vai ter jogo, seu timão pode ser campeão! Sendo, você sai pra comemorar e perde a medida e vai trabalhar de ressaca amanhã, enquanto os jogadores ganham uma baba, o bicho, e também saem pra comemorar na melhor boate da capital e de folga amanhã – podendo curtir a ressaca com direito a bajulação midiática (e Maria-chuteirática também). Perdendo....ahhhh....você já sabe, vou deixar pra depois do jogo. E por aí segue o bonde do tigrão...com direito a Bin Laden com três mulheres (aquilo não dava conta nem de bater uma – pronto, falei!)

Aqui, dá licença, mas eu estou de férias! Eu sou muito bonitinha, inteligentinha, bacaninha, não engravidei aos quinze, não fumo crack, não peço dinheiro ao meu pai e até escrevo bem, mas vai se catar felicidade! Você cansa, sabia?!

E vamu beber, porque viver ta difícil!!!.................

P.S. Caros amigos, conto com a compreensão de todos. Amanhã posto um poema lindo sobre a esperança, e ninguém entende nada...é assim mesmo...são só umas férias com direito a verdades.

Remendos

2011-05-04T12:13:00.000-07:00

Acho que ela precisaria de um pouquinho mais de inteligência para viver bem nesse mundão de meu deus. Quando senta na rede do quintal e observa esse céu imenso, hora pintado de estrelas, hora nublado, pensa quietinha, como em segredo até para ela mesma: “fiz tudo errado”.

A verdade é que passou os últimos anos remendando sua colcha de erros. E ela não acaba. Às vezes, com muita paciência, tal qual uma mãe zelosa que ensina as primeiras letrinhas ao filho, outras, como um carro de corrida na qual cada pit stop pode decidir, por questão de milésimos de segundos, o resultado da corrida inteira.

E como faz mal viver como em uma corrida! O remendo sai torto, fácil de arrebentar novamente. Mas dependendo do momento que se vive, não da tempo de ter paciência e acabamos tendo que sair passando por cima de tudo e atropelando desejos, afetos, certezas e tantas coisas que nos são tão caras...

Ela tem certeza que daqui há dez anos, olharia para si hoje e pensaria com um discreto meio sorriso: “bobinha. Vai dar tempo de fazer tudo, só que você ainda não sabe. Assim, vai deixar o remendo frouxo e, possivelmente, terá que fazer de novo, com essa sensação aí, inconfessável, de que fez errado, só que... novamente.”

Todos já remendaram alguma coisa em suas colchas. Existem colchas nas quais os remendos nem aparecem. Ela tem inveja dessas. Em outras, os remendos dão até um charme especial, os diferenciam das demais. Mas sua colcha tem remendo demais e ainda restam tantos a fazer que ela até pensa se não seria melhor comprar uma nova. E em sua cabeça martela: “compre uma em Barcelona, comece de novo, jogue essa fora!”

Suas mãos já estão calejadas de linha e agulha. Consertar alguns buracos é muito dolorido, exige concentração extra, olhos espremidos, mãos feridas e até uma dose de humilhação.

Eu diria para ela que sua colcha, mesmo com os muitos remendos, é alegre, colorida, cheia de cores festivas, desenhos de amigos queridos, de amores quase perfeitos, de viagens inesquecíveis, de prazer e superação. Mas quem disse que ela acredita?

E assim ela segue, embora já tenha descoberto o dedal, remendando erro por erro e... cometendo outros.

Você é ginefóbico?

2011-04-17T17:22:00.000-07:00

Recebi de um rapaz esse e-mail. Leiam minhas considerações até o fim. Vale a pena e pode mudar a vida de vocês.

Histórias de Homens Casados....

Um homem colocou nos classificados:
- 'Procura-se esposa'.
No dia seguinte ele recebeu centenas de cartas. Todas diziam a mesma coisa:
- 'Pode ficar com a minha'.

O filho pergunta para o pai:
'Papai, quanto custa para casar?'
E o pai responde:
'Não sei, filho, ainda estou pagando'..

O filho:
- ' Pai , é verdade que em algumas partes da África o homem não conhece sua esposa até casar com ela ?'.
O pai:
- 'Aqui também é assim, filho'.

Um casal estava discutindo sobre as finanças. O marido explodiu e falou:
- 'Se não fosse pelo meu dinheiro, essa casa não estaria aqui.'
A mulher respondeu:
- 'Querido, se não fosse pelo seu dinheiro, EU não estaria aqui'

Uma mulher estava conversando com uma amiga:
- 'Fui eu que fiz o meu marido milionário'.
- 'E o que seu marido era antes?' - pergunta a amiga.
A mulher responde:
- 'Bilionário'.

Um homem estava reclamando com um amigo:
- 'Eu tinha tudo - dinheiro, uma casa bonita, um carro esporte, o amor de uma linda mulher, e então...tudo acabou.
- 'O que aconteceu?' perguntou seu amigo.
- 'Minha mulher descobriu...'.

Um homem entra em sua casa correndo e grita para a sua mulher:
- 'Marta, arrume as suas coisas. Eu acabei de ganhar na loteria!'
Marta responde:
- 'Você acha melhor que eu leve roupas para frio ou calor?'
O homem responde:
- 'Leve tudo, você vai embora'.

Não falo com a minha esposa há mais de um ano
- Por que? - pergunta um amigo
- Porque não gosto de interrompê-la....

Um homem disse que seu cartão de crédito foi roubado, mas ele decidiu não avisar a polícia porque o ladrão estava gastando menos que a sua mulher.

A melhor maneira de lembrar o aniversário da sua mulher, para sempre é esquecer uma vez.

O primeiro cara (todo orgulhoso):
- 'Minha mulher é um anjo!'
O segundo cara:
- 'Você tem sorte, a minha ainda está viva'.
- Qual os dois tipos de pessoas felizes que existem?
- Homens solteiros e mulheres casadas...

- Qual a semelhança entre um casamento e um submarino?
- Ambos bóiam, bóiam, mas foram feitos mesmo para afundar...

Casamento: o dobro da despesa com a metade da diversão.
Uma vez um homem disse:
- 'Nunca soube o que é estar realmente feliz até casar. Aí já era tarde demais...'.

Um amigo pergunta ao outro recém casado...
Como está a vida após o casamento???
O outro responde:
Após o casamento não há vida !!!!!!!!!!!

Homens que fazem esse tipo de piada e repassam achando que estão sendo muito engraçados se enquadram no tipo que não gosta de mulher (vide ‘Uma teoria sobre os homens’: http://schenato.blogspot.com/2010/12/uma-teoria-sobre-os-homens.html: ). Alguém pode dizer: “é apenas uma piada, você leva muito a sério as coisas”, mas piada contra negro é RACISMO, piada contra homossexual é HOMOFOBIA e todos que praticam ou um, ou outro, podem sofrer sansões legais. Esses sujeitos sofrem de um tipo de preconceito que ultrapassa o machismo: eles são ginefóbicos. Sim, existe. Homens que desrespeitam, denigrem, preterem, diminuem o gênero feminino.

Não os julgo. Cada um tem direito de pensar da forma que quiser, isso está na ‘Declaração Universal dos Direitos Humanos’. Sendo assim, esse direito também me pertence.

Esses seres masculinos “super-engraçados” são apenas uma patota de desafortunados que não tiveram a sorte que eu e muitos Homens tiveram de conhecer exemplos de mulheres completamente diferentes das que eles conheceram. Ou, então, eles preferem se apegar às exceções para generalizarem a regra.

Vou dar exemplos de mulheres anônimas, sem citar as que entraram para a história por seu heroísmo, garra e inteligência.

Ipatinga ainda era uma grande roça, antes da vinda da Usiminas. Meu avô materno era dono de uma fazenda que abarcava todo o bairro que hoje se chama Vila Celeste. Ele foi perdendo gradualmente as terras em jogo com o passar dos anos. A única coisa que ele não perdeu na jogatina foi a casa na qual vive, hoje, minha avó, sua viúva. Não perdeu porque era nobre, mas porque minha mãe, a filha mais velha, já estava bem grandinha e, esperta como sempre, não permitiu que minha avó assinasse os papéis. Sem dinheiro e doente, meu avô, alguns anos depois, via todos os dias minha avó encher as sacolas com panos de prato, toalhas e artigos de cozinha bordados e rumar a pé para o Castelo, onde vendia seus trabalhos para as “madames”, esposas dos chefões da Usiminas. Assim, sustentou sete filhos e um marido doente.

Meu pai não se faz de rogado ao elogiar minha mãe. Ele era peão de trecho e minha mãe trabalhava no setor de compras da Usina quando eles se conheceram. Ela queria muito que ele fizesse um curso técnico para conseguir uma boa colocação e porque ela sempre soube que o estudo era muito importante. Ele relutou muito, estava satisfeito em trabalhar como mecânico sem especialização na Cenibra. Mas ela não desistiu. Até quando ela mesma matriculou os dois no curso de mecatrônica. Aí não teve jeito, ele foi estudar. Tempos depois formou-se técnico em instrumentação. Subiu de cargo e salário e de rebaba foi condecorado ‘Operário Padrão Minas Gerais’ e recebeu o prêmio das mãos do já saudoso José de Alencar. Viajou por todo o Brasil, ficou em segundo lugar no ‘Operário Padrão Brasil’, recebeu a condecoração de Cavalheiro da Ordem por serviços prestados à União e o Mérito de Honra do Trabalho das mãos do então presidente Itamar Franco, após subir de mãos dadas com a minha mãe, sua esposa, a rampa do Palácio do Planalto. Foi entrevistado pela Glória Maria, virou notícia junto ao primeiro colocado em todos os telejornais e nós guardamos com carinho a entrevista de página inteira que deu à Folha de São Paulo. Será que ele não viu felicidade depois do casamento? Sem lhe tirar os méritos, qual o papel da minha mãe nessa história toda? Um peão chão de fábrica não concorre a ‘Operário Padrão’, um instrumentista, sim.

Construíram uma grande casa juntos e suas palavras a respeito são: ali foi colocado um tijolo por mim, o outro pela sua mãe. Uma luta unida. Já com quinze anos de casados, minha mãe investe o extinto Girafão que a Usiminas pagava aos funcionários em uma pequena loja de parafusos chamada Henripar. Ela sabia que meu pai queria muito aquela loja, porque iria se aposentar tão logo. Dois anos depois eles se separam. Na partilha dos bens, ele quis deixar a casa para minha mãe e ficar com a loja de parafusos. E assim foi. Bendito Girafão! Anos mais tarde a Henripar tornou-se indústria, duzentos funcionários, faturamento de mais de um milhão por mês e comandada pelo INSTRUMENTISTA lapidado nas áreas da Cenibra. Ele não era bilionário quando se casou com minha mãe, mas será que ela depredou sua situação financeira?

Minha tia Nem se casou com um auxiliar de contabilidade. Viviam muito humildemente quando minha mãe conseguiu um trabalho para seu marido na Usiminas. Assim, eles puderam sonhar. Ela, uma mulher sem estudos, não cursou sequer o ensino médio. Era dona de casa. E sonhando, sonharam em construir uma casa de dois andares. Era um luxo! Um “peão” da Usiminas ter casa de dois andares! Sonharam. E ela não tinha como comprar tijolos, mas tinha como economizar no orçamento doméstico. Ao invés de bife no almoço, carne moída, ao invés de ligar o ferro de passar várias vezes, apenas uma vez na semana, a água que enxaguava a roupa servia para lavar o quintal. Durante os anos que a casa estava em construção, ela não comprou uma camiseta sequer para ela, em todas as festas de família, em todos os almoços, tia Nem sempre com as mesmas roupas e não bastasse, parou de fumar também para diminuir ainda mais os gastos. O final da história foi uma casa erguida de dois andares, além do terraço, quintal e área para churrasco. Realmente, como cita o ginefóbico lá em cima, sem o dinheiro do marido essa casa não existiria, mas sem a abdicação e amor de minha tia também não.

Um novo casal muda de cidade porque o esposo teria um salário inicial superior a R$ 10 mil e daria continuidade aos negócios da família. A mulher sempre trabalhou, mas em prol do casamento e com muito sofrimento se mudou também. Cidade pequena, as chances de conseguir um emprego eram mínimas. Nos primeiros meses ficou de dona de casa. Mesmo com o marido podendo pagar uma doméstica em tempo integral, ela não aceitou nem uma faxineira. Ariava os seis banheiros da casa, faxinava os dois andares, lavava com todo amor o colarinho suado das roupas do marido, fazia almoço e jantar frescos. Mas ela queria trabalhar fora, ganhar o dela. Por merecer e por um golpe de sorte, ela conseguiu dar consultoria para uma grande empresa da região junto a um grupo de administradores de renome também vindos de fora. Um mês depois ela engravidou. Com a notícia dada a seus sócios, começaram os problemas. Indiretas sobre a licença à maternidade, sobre ter que substituí-la no quadro porque quatro meses é tempo demais, cara fechada de pessoas que mandam mais que ela, brincadeirinhas do tipo: “devia haver uma cláusula no contrato de trabalho que gerentes não poderiam engravidar” etc. Essa não é uma questão só dessa mulher. É a questão de toda mulher que trabalha fora. Carreira? Ascensão profissional? Filhos? Mas seu marido não faz parte do grupinho engraçadinho. Ele a apóia e sabe o valor da mulher que tem. Mesmo grávida e passando por todas as aflições de uma mãe de primeira viagem, ela já planeja como será sua volta ao trabalho e as dificuldades que a esperam. Será, senhores, que após o casamento não há vida? Fazer um filho em uma mulher e só esperá-lo nascer, sem passar por enjôos, dores, privações, mudanças no corpo, um parto e depois ganhar uma vida no sentido literal, vida essa que lhe trará muitas alegrias...será?

Meu primeiro namorado trabalhava na Usiminas como mecânico. O namoro foi rendendo, eu já na metade da faculdade, ouvi no rádio a chegada de uma nova faculdade a Ipatinha. A propaganda anunciava que não havia vestibular, apenas um questionário que você responderia em casa. Eu sabia que meu namorado não tinha bagagem para passar num vestibular, então, com essa notícia me empolguei. Fui falar com ele. Não fez cara boa, não, mas como não gostava de me desagradar aceitou preencher o formulário. Mas nunca tinha tempo de pegar o tal formulário, sempre havia uma prioridade, nem que essa fosse a Sessão da Tarde. Então, eu mesma fui à escola, peguei o formulário. Ele enrolou para preencher aquele formulário até o último dia de inscrição. Eu o preenchi às pressas e ainda fui fazer sua inscrição (só podia ir pessoalmente) na maior cara dura. Ele entrou para a faculdade e, hoje, se tem uma perspectiva melhor de vida, deve uma boa parte a mim. Hoje, ele está casado e feliz, sustentando sua família e com uma filha linda. Eu estou solteira e também feliz. Engraçado... acho que existe mais de dois tipos de pessoas felizes.

Bom, acho que deu, né?!

Que existem mulheres que exploram seus companheiros? Existem! Mas são exceção. Por que denegrir em rede mundial a imagem da mulher dessa forma? Existem homens vagabundos que encostam na mulher trabalhadora e, além de dar gastos, geralmente viram alcoólatras e ainda dão trabalho. Mas são exceção.
Eu não consigo ver a graça nessas piadinhas ginefóbicas, não compreendo por que muitos homens fazem isso, até mesmo porque esses homens nunca serão felizes no amor. Só amamos o que admiramos, o que nos da orgulho, o que nos enche a alma.

Sobre o porquê deles agirem assim? Tenho uma sugestão: o maior estudioso do comportamento humano, Sigmund Freud e mais uma dezena deles comprovaram que a principal REFERÊNCIA de um homem é a SUA mãe. Desde a primeira infância até a fase adulta.
Alguém tem mais uma sugestão?

E, meninas, não fiquem tristes. Existem homens de verdade no mundo. Eu já conheci vários, a maioria, mas, infelizmente, nem todos o eram.

Se não tem tu, vai eu mesma

2011-04-13T12:05:00.000-07:00

Dormindo, o sono dos justos, acordo cinco e trinta da matina com um barulho de goteira. Custei a identificar de onde vinha o tal. Pensei: Choveu? Só me falatava essa: goteira! Levantei, com as vistas desfocadas, respirei fundo e vamos lá, rumo ao banheiro. Mas tinha uma coisa muito estranha, um cheiro forte de barro dominava minha pequena casa.

Quando coloquei os pés no chão: "splash!"....parecia que tinha dois dedos de água no chão, meu pés ficaram totalmente molhados. Pensei: o que eu fiz? uma hora dessas? acho que é pesadelo! Quase voltei a dormir com a certeza de que não tinha acordado e estava vivendo um grande pesadelo.

Mas não, caros amigos. A realidade é dura e a água com barro, mole, a ponto de escorrer por todos os cantos da casa.

Parte técnica
Minha tia instalou um posto artesiano aqui em casa. Ela e a empregada entenderam tudo errado sobre as explicações dos técnicos sobre aquele monte de chave e fizeram todo oposto. Resultado: a caixa d'agua estava recebendo água do posto e da rua e não deu conta, como ela fica em cima do meu banheiro, derramou água a madrugada toda e escorreu pela tubulação elétrica, inundando meu banheiro e meu quarto.

Voltemos
Não matei minha tia, acalmem-se. De cara já veio o automático na cabeça: ligar para o pai. A essa hora ele já está lindo e tranquilo na sua varanda tomando seu chimarrão. Só que, cadê o celular? (Furtaram meu celular na noite anterior). Respiração da ioga...uma...duas...

Àquela hora, não teria como recorrer à ninguém. Liguei o f$#~-&*, enxuguei meus pezinhos e voltei a deitar esperando a hora de ligar para o meu pai ou para o namorado (se eu o tivesse). Sempre foi assim. Carro, coisas estranhas que estragam dentro de casa (por que as coisas dão problema, gente?), tudo é pai ou namorado que resolve.

Peguei um livro...não conseguia ler... Então lembrei do pacto que tinha selado comigo mesma: eu faria todo o possível e uma pontinha do impossível pra ser sempre independente, resolver meus próprios problemas sejam eles de que ordem fossem, sempre, a todo tempo, de qualquer tamanho ou complexidade.

Resolvida, sabia que o dia ia ser longo. Oito da manhã, já tinha pego na net o telefone de um técnico, fui ao orelhão, liguei e pedi urgência. Aproveitei e já convoquei a faxineira.

Tudo resolvido (20h30), móveis arrastados, fotografias secando separadinhas pra não colar, casa cheirosa...hum...e um orgulhosinho de mim mesma.

E assim será...

Esperança

2011-04-06T11:14:00.000-07:00

Espera filho
Que nessas andanças
Há esperança

Esperança para esperar
O sol nascer amanhã
E o esperado, ele trazer

Esperança...
Arte da espera
Verbo sem ação

Se parar de esperar
E a esperança morrer
O sentido vira lágrima

Lágrima para esvaziar
Espera para acontecer
Esperança pra encher

Sobre o nada saber

2011-03-14T14:26:00.000-07:00

O dia que completei trinta anos foi uma correria só. Muitos telefonemas gentis, inúmeros amorosos, trabalho – preparando reunião de análise crítica (uma das tarefas mais importantes e meticulosas do meu novo ofício). Não omito que em determinados momentos minha mente voava: - o que meu pai iria me dizer, qual seria o ensinamento dessa vez? Quem irá me ver? O abraço que eu mais desejo, ele virá? Será que vai ser legal...a galera reunida, muita cerveja, sorrisos, votos de felicidade. Subia uma alegria (falo subia, porque era como que um frio na espinha) e meu coração se inflava na mais leve expectativa.

Quando cheguei em casa, separei minha roupa para a grande noite, ajeitei em cima da cama e pensei em descansar alguns minutos. Cabeça cansada...mas a ansiedade não permitia, então fui logo para o banho. Tomei o banho merecido das mulheres de trinta anos. Sabonete de menta e ervas refrescantes, um man at work tocando baixinho, bucha macia, vela de canela e um óleo passado em cada cantinho, como numa massagem para finalizar.

Saída do transe, olhei à minha volta. Objetos carregados de lembranças constituem meu canto. Um sapinho lindo que meu cunhado meu deu há mais de oito anos trazido de uma viagem à Itália, a Lili, minha bruxa de pano e companheira de mais de uma década, sempre com sua vassoura preparada para o dia de nossa viagem pelo mundo, a placa que minha família me deu no dia da minha formatura, o Zum, meu gatinho preto de pelúcia que a Pa trouxe da Disney, as fotos com meu pai, minha mãe e minhas luzes que vieram com o nome de irmãs, meu oratório eclético, as velas que trouxe da África, o telefone de falar com deus, um bebê com um livro que ganhei de uma pessoa muito especial na minha história...nossa...tanta coisa...os livros...ah..os livros....

Sentei bem na beiradinha da cama e me perguntei: - o que eu aprendi nesses anos todos? Mas, o que eu aprendi de verdade, que era irrefutável e serviria para todos?

De primeira lembrei do filtro solar. É, Mary Schmich estava certa quando disse que a única certeza da vida era usar filtro solar. Veio-me a lembrança clara do dia que carinhosamente minha mãe me levou, aos treze anos, ao dermatologista. Sim. Desde então não saio sem ele (o filtro solar). Essa lição eu já aprendera há tempos. O que me ocorreu logo depois foi a certeza de que o mundo dá voltas, sim, no sentido literal e metafórico. Aos vinte, ainda não deu tempo de completarmos muitas voltas. Lembrando disso perdi muito do medo de viver. Todos já estivemos do lado noite da volta e assim, também, como a lei natural, estivemos lindos, do lado dia. Ninguém vai passar ileso pela vida.

São os reencontros, as perdas, os ganhos, encontrar o amor numa cidadezinha depois do cafundó, o aceitar o inaceitável de outrora, é perceber que aquela pessoa que não nos era tão simpática assim tem um puta papo agradável depois da quarta cerveja, perder os estigmas, ser padrinho ou madrinha de casamento daquele solteirão convicto, não ter vergonha de abraçar uma árvore em pleno parque lotado, é assumir pra você mesmo que você tem defeitos insuportáveis, sem vergonha, honestamente, é virar tiete de um artista depois da adolescência, é admitir que de nada sabemos nessa vida e que muitas de nossas convicções são clichês baratos de rodapé de calendário....estou certa, vocês sabem do que estou falando.

Então, de duas coisas tenho certeza: o filtro solar e a bipolaridade da existência.

Com essa consciência, o que me resta é relaxar e deixar a vida acontecer e fazê-la acontecer sem medo, mas com muito filtro solar.

De repente....loira?

2011-02-22T06:03:00.001-08:00

Sempre tive muito orgulho de ser uma mulher original. Explico. Sem lipoaspiração, silicone, escovas inteligentes, progressivas, definitivas e suas milhares de variações, cabelos da cor exata de quando nasci.

Não serei injusta. É claro que em um cem números de TPM eu estive certa em fazer uma lipo, emagrecer seis quilos e, quem sabe, um peeling? Mas tudo bem, logo passava e eu voltava para minha racional vontade de perder aqueles velhos três quilos. No mais, de três em três meses uma aparada nas pontas do cabelo e estava tudo certo.

Na semana que completaria trinta anos, percebi que precisava cortar uns dedinhos no cabelo (o qual eu não entrego na mão de qualquer um em hipótese alguma). Liguei para meu fiel cabeleireiro cuja agenda sempre anda lotada, mas eu tinha esperança. Vá lá, amigos há anos, ele não me negaria uma horinha (nem que fosse extra).

Reuniria a galera no final de semana e isso era terça-feira.

Pela primeira vez, sua secretária não me deixara falar com ele de jeito nenhum.
- Senhorita, ele não tem vaga. Nem um horariozinho. Não tem como te encaixar.
- Mas, moça, se eu falar com ele, ele vai me atender.

Assim, foram algumas tentativas. Quase estive lá, mas pensei que não seria legal. Ele realmente deveria estar muito ocupado.

Acessei todas as colegas e descolei alguns telefones. Uma cabeleireira tinha horário para quinta-feira. Com boas referências, marquei para as 18h.

Lá chegando, muito bem recebida, vi aquela vitrine com dezenas de produtos de beleza – todos para os cabelos. Pegava um aqui, lia a embalagem. Pegava outro, e a aí fui me interessando (ou sendo coagida). Poderia usar um daqueles milagres, com certeza meu cabelo sairia de lá um espetáculo!

- Então, querida. O que vamos fazer?
- Vim aparar as pontas, mas preste atenção, só dois dedinhos, ok? Na franja pode tirar mais.

Mas minha cabeça não parava de pensar nos cosméticos. Então, disparei a perguntação. Isso serve para quê? E esse? Se eu passar, o que acontece?
Lucimar teve toda paciência do mundo comigo. Respondeu tudo a pronto e a hora.

De repente, não mais que de repente, soltei decidida: - quero ficar loira! Vamos pintar?
Vi que ela se constrangeu.
- Sabe o quê que é, Lucimar? Vou fazer trinta esse final de semana. Queria dar uma mudada, fazer alguma coisa, ao menos umas mechas, todo mundo faz, né?
Ela pegou a tinta, olhou aqui, pegou meu cabelo, juntou com outra tonalidade, deu uma boa enrolada e não se conteve.
- Pollyane, seu cabelo é virgem. Meu coração até dói em pensar colocar uma química nele. Deixa para pintar quando os brancos começarem a aparecer, será melhor.

Vim embora para casa pensativa. E se agora eu estivesse loira? Acho que nem iria trabalhar amanhã...

Santa Lucimar!

Quanto à vaga com meu cabeleireiro, foi providencial. Ele é hairstylist...com certeza, a essa hora seria uma loira que os escrevia.

Santa Lucimar!

Gratuitas flores

2011-01-25T06:52:00.000-08:00

Saí distribuindo flores
Elas fazem parte de mim
Gratuitas flores

Alguns pegam pétalas
Outros preferem espinhos
Uns poucos, apenas o aroma

Saí distribuindo flores...gratuitas.

À minha moda

2011-01-19T08:19:00.000-08:00

Uma grande amiga tem um belo e inteligentíssimo site de moda - www.mariacurio.com.br - (podem acessar sem medo, vão amar!). Há anos admiro a capacidade que ela tem de misturar peças de roupa, pegar uma coisinha aqui, outra ali e plim!, já está gatésima para sair.

Eu sempre fui da boa calça jeans, sem detalhes, bem básica mesmo e de blusas que conferissem alguma sensualidade. Até os 25 anos, ainda me arriscava sair para dançar com os saltões, mas hoje uso os de tamanho médio, são mais confortáveis e te deixam à vontade pra noite renderrrrr.

Acho que a moda é deslumbrante, mas acho que não nasci pra ela. Adoro calças largas com camisetas e vestidos...ahhh, os vestidos...

Mas o que mais conta para mim num visual são os acessórios. Gosto de lenços amarrados na cintura (uma vez essa amiga do site arrancou de mim um lenço vermelho que eu queria por que queria compor um look, ela não deixou. Mas ia ficar bonito!). Gosto de pulseiras, relógios e anéis. Os brincos são sempre básicos para não carregarem o visu, porque sempre uso um, dois ou mais escapulários (não saio sem eles).

Não tinha me dado o direito de usar esses minivestidos que estão por aí, mas resolvi que vou cair de boca! Primeiro, porque eu tenho um ladinho exibicionista e mostrar as pernocas, a barriga, os seios nunca foi problema pra mim, depois que quando você veste um desses, não dá mais pra não usar.

Eu pratico a moda à minha moda. Quando não gosto de uma tendência, simplesmente não a uso. Não me dói. E se uma calça que eu amo é da coleção de 2008, não tenho problema algum em colocá-la para andar.

Enfim, às vezes tenho dificuldades para me vestir, pois não sou de montar looks antecipados na cabeça e nem tenho essa facilidade de saber até onde e como posso ir com minha vestilância...mas sempre sai.

Sozinho em sua companhia

2011-01-05T06:52:00.001-08:00

Ontem eu assisti pela milésima vez o filme ‘Divã’, baseado numa obra da Martha Medeiros, escritora que eu adoro e sempre recorro a seus textos nos momentos de dúvidas, quando quero rir um pouco da vida ou quando preciso de uma pancada de realidade (aliás, essa eu sempre estou precisando).

Como faço análise há anos e sei bem o que uma boa sessão com seu terapeuta pode fazer por você, penso que o filme me toca um pouco mais que a outras pessoas. Acabo me identificando mais com a personagem principal, a Mercedes, vivida por Lílian Cabral, que tem uma profissão normal, um casamento normal, filhos normais, uma amiga normal, mas mesmo assim procura um terapeuta (embora a vida dela não se pareça em nada com a minha).

A primeira vez que assisti, ainda estava no cinema e fui acompanhada de um namorado da época. Vivi tão intensamente aquela história que o riso e o choro se intercalavam de forma absurda. Mas ainda tive que me conter...estava em público e eu tenho certeza que até hoje ele (o namorado da época) não entendeu nada da minha reação.

Ontem foi ...pior. Chorei e gargalhei tanto que até cheguei a pensar se não havia me desapercebido no caminho de volta pra casa e tomado alguma droga. O filme é o retrato da vida.

Mas eu falei isso tudo pra falar de uma partezinha só, que sempre me chamou a atenção. Quando a Mercedes se casa, ainda jovem, o marido a leva vestida de bolo de casamento no colo para o quarto e a joga na cama (até aí, tudo dentro do protocolo), só que, ao invés dele falar o famoso “enfim sós”, ele fala: “enfim juntos”. Tão legal, né?! Porque, na verdade, quando nos casamos, esperamos estar, enfim, juntos e não “enfim, sós”. A Mercedes acreditou.

Depois de vinte anos de casamento, Mercedes percebeu que ela estava acompanhada, mas sozinha. E é isso que me assusta. Eu vejo pessoas falsamente acompanhadas por todos os lados. É a amizade de um só, quando você está certa que tem uma amiga, mas na verdade a amizade é só sua. É a sociedade de um só, a parceria de um só, a casa de um só, e o pior: a relação amorosa de um só (namoro, casamento).

Muitas vezes passamos anos vivendo sós. Demoramos a perceber quando isso acontece (embora o tempo seja relativo) porque dói demais descobrir que se nosso barquinho afundar, não vamos ter na mão de quem segurar ou se ele nos levar a uma ilha linda de morrer, não vamos ter com quem dividir aquele olhar assustado de admiração. Deixamos passar despercebido a falta de atenção do companheiro com o nosso cabelo, o esquecimento do aniversário de namoro, o dormir sem dar um beijo de boa noite, o choop cada vez mais freqüente com os amigos e o número diminuto de jantares conosco. Fazemos isso para não ter que ver que estamos sozinhos.

O legal é, quando reconhecermos que estamos desperdiçando um espaço em nossa vida que está vazio e ocupado ao mesmo tempo, sejamos sinceros com nós mesmos e tratemos de, se não conseguirmos estar acompanhados de verdade, pelo menos estar sozinho em companhia diferente. Pelo menos pode ter um sabor que você não conhecia.

Uma teoria sobre os homens

2010-12-29T03:14:00.001-08:00

Essa teoria trata da conduta masculina relativa às mulheres em termos de relacionamento afetivo-sexual , fique claro. Não tenho aqui, a pretensão de abarcar todos os possíveis tipos de homens, menos ainda, todo tipo de comportamento deste sexo, seria simplificar demais. Mas num esboço geral, em minhas observações, convivências, escutas, experiências, roda de amigas e amigos, cheguei a algumas conclusões que me servem hoje.

O sexo masculino pode ser dividido em três amplas categorias. Uma mais numerosa que a outra, outra... raríssima.

O primeiro tipo é o homem que gosta da mulher. Ele se interessa pelo nosso universo, pelos nossos conflitos, pela forma como enxergamos o mundo e as pessoas. São aqueles que fixam o olhar em nossos olhos quando falamos de nossos sonhos, de nossa realidade, das dores que já enterramos e das que estamos tentando enterrar. Ouvem atentamente até mesmo quando estamos indecisas se vamos hidratar os cabelos com essa ou aquela marca e, mesmo sem entenderem nada do assunto, no outro dia mandam um e-mail com uma pesquisa que fala dos produtos que citamos na noite anterior.
Esse homem sabe muito bem que no espaço de um mês passamos por três curvas perigosíssimas em nossa montanha russa de hormônios e se diverte com isso, porque sabe que é só e somente por isso que nossa pele é macia e sem pelos, somos abençoadas com curvas e saliências e temos essa vozinha doce que, às vezes, o acorda no meio da noite pedindo pra se encaixar em seus braços, tudo muito particular do nosso gênero. Como se não bastasse, acham ótimo ter três mulheres em uma.
Na hora do amor, são capazes de esquecerem a hora em carícias na dobra interna entre o braço e o antebraço, também onde termina o bumbum e começam as coxas, na curva da cintura ou naquele ossinho lateral que eu não sei o nome. São desbravadores daquele corpo que têm nas mãos e paciência não lhes falta para saber onde causa o maior arrepio. Eles têm paciência para amar, ou melhor, eles têm prazer em se demorarem nas órbitas e nem nossos pés lhes escapam. Amam calmamente, mas podem virar animais indomáveis nas horas que couber (e eles sabem a hora que cabe).
Você nunca vai ouvir um homem desses chamar uma mulher de vagabunda nem falar de intimidades numa roda de amigos, mesmo que a mulher seja uma vagabunda e que haja muitas intimidades a contar.
Ele lê, se interessa por diversos assuntos, gosta de arte e, na maioria dos casos, é um bom entendedor e sabe saborear um bom vinho.

Um outro grupo de seres de “composição testosterônica” também gosta de mulheres. Mas são totalmente diferentes dos de cima. Eles gostam mesmo é de transar, sentem atração física por mulheres. Algumas vezes (principalmente no primeiro encontro ou nos primeiros meses de relacionamento) podem ser facilmente confundidos com os primeiros, porque se querem transar com mulheres, logo, terão de se virarem em alguma sensibilidade. Mas rapidamente são descobertos. Paciência não passa nem perto de suas virtudes, por isso, eles mesmos se entregam, por exemplo, numa atitude do tipo: (três minutos depois do sexo) “aqui, meu braço ta doendo, da pra você virar pra lá?” ou (você engordou três quilos nas férias) “a calça não ta entrando não, né? Você sabe que eu não gosto de mulher gorda!”, ou, ainda, (você de TPM, querendo colo e manha, vai chegando pertinho dele no sofá, encosta a cabeça no ombro do sujeito que você acompanha assistindo Datena) “porra! Tinha mais era que ser estuprada mesmo, olha o tamanho da saia da vaca! Agora o outro é que vai tomar a culpa de existir tanta piranha nesse mundo!” – nisso, se sua cabeça não fosse bem presa ao pescoço, você já estaria sem ela com o sobressalto do rapaz.
No sexo, eles são bem pontuais, praticam o chamado sexo “cara, crachá”. Expliquemos: o sexo ‘cara, crachá’ é muito simples. Com perdão das expressões vulgares (eu não teria outra maneira de fazer-me entender), é um minuto de mão no peitinho, um de mão na periquita e já parte pra invasão. Aí é sexo pra todo lado, um vai e vem danado, mecânico, clínico. “Agora fica assim, não, abaixa mais!”, “Fica de quatro!” Enfim...não que seja ruim, mas que não seja sempre. Cabelo, nuca, pescoço, ombros, rosto, mãos, costas, braços, não fazem parte do cardápio desse segundo grupo.
Caso você termine com ele, pode saber, vai te chamar de vagabunda na roda de amigos, falar que você era muuuuuito enjoada, que era um saco ir na casa de seus pais, vai contar para esses mesmos amigos o que você achava deles (só as coisas ruins) e os caras vão ter certeza que você era um pé no saco. E o pior: sabe aquelas pequenas fraquezas que confessamos dentro de um abraço, aqueles segredos tão íntimos revelados numa noite de lua cheia e aquela mania que só ele sabia? Ele vai contar.

Já o terceiro tipo faz parte dos que não gostam de mulheres (no sentido explicado na introdução). Os homoafetivos. O negócio deles é o mesmo que o nosso. São óóóóótimos amigos. Em dois minutos produzem seu visual, jogam pra cima seu astral e você anda pela casa de calcinha e sutiã, pondo a mesa do café, contando o caso daquela colega fura olho da repartição e ele neeeeeem aí, igual sua irmã.

Descobri ontem à noite

2010-12-21T06:56:00.000-08:00

Só ontem à noite descobri o porquê eu não tinha nada a dizer (postagem anterior). Era porque a Lua estava in-des-cen-te!(eu ainda não sabia, mas sempre sinto). Ela calou a boca de todos que têm um mínimo de bom senso e sensibilidade.

Só a vi lá no parque. Ela estava tão generosa! Despida, ela não se incomodava em ser observada. Abusada, exibida...mas ontem ela podia. Ela era a beleza querendo ser bela.

Passei três horas a observando e queria mais. Hoje vou ver de novo, não sei se vai estar esnobe como ontem, mas só de estar, já me satisfaz.

A primeira Lua cheia desse verão!!!!

Nada

2010-12-20T11:00:00.001-08:00

Tem dias que não temos nada para falar. E assim ficamos.
Deve ser o vazio, ou o calor...

O homem do sapato furado

2010-12-16T11:07:00.001-08:00

Eu vou contar aqui uma história de um homem. Esse homem é um vencedor. Sabe quando falamos aquela frase “fulano venceu na vida”, pois é, é disso que se trata. Mas existe um porém: esse homem, esse mesmo, o vencedor, não tem, hoje, casa própria, seu carro e da esposa estão alienados, seus sapatos estão marcados pelos passos dados, suas camisas já perdendo a cor e sua filha caçula, ainda uma criança, não vai ganhar de natal um presente da ‘Estrela’ ou o último lançamento da Barbie.
Depois de vender picolé nas ruas de Santa Catarina, ainda criança, antes de completar os dez anos, comer farinha com café de manhã, entrar para o exército aos quatorze anos, virar “peão de trecho” para ganhar o mundo e passar por toda sorte de necessidades e desalentos, a vida, essa grandiosa inexplicável, o fez criar raízes numa cidade do interior de Minas Gerais.
Trabalhou. Trabalhou tanto que foi condecorado ‘Operário Padrão Minas Gerais’ no ano de 1992. Não satisfeito, subiu a rampa do Palácio do Planalto para receber das mãos do então presidente da república, Itamar Franco, o segundo lugar no prêmio ‘Operário Padrão Brasil’.
Ao se aposentar, esse homem passou a vender parafusos num cômodo aberto em sua casa. Era agora um comerciante. Sem dinheiro para propinas, agrados ou subornos, foi usando da perspicácia adquirida com o passar dos anos para, de sol a sol, se tornar um empresário bem sucedido.
No ano de 2007, sua empresa contava com quase duzentos funcionários. O galpão cuspia serviços, meninos que entraram na empresa como ajudantes, já se formavam técnicos ou cursavam faculdade. Prédios, apartamentos, lotes, inúmeros carros, posses, festas intermináveis...
Mas esse homem nunca cansou de trabalhar. Visitar a empresa era um ritual diário, sem domingos nem feriados. Certa feita, em meio a um serviço de grande dimensão, o qual despendia número grande de homens e homens que trabalhassem horas a fio, ele apareceu. No refeitório. Era hora do almoço.
Eu não sei o que se passou em sua cabeça entre aqueles poucos segundos que separaram o que ele viu que era servido a seus funcionários cansados das intermináveis horas trabalhando com uma marreta na mão, usinando uma peça ou na beirada do torno, de sua reação explosiva.
Os que testemunharam contam que palavrões, socos na parede e o suor escorrendo pelo rosto foram as reações que se podiam ver externar naquele homem. Seus funcionários foram servidos com arroz, feijão, uma mistura e um ovo frito. Sim...administradores são assim. “Corta tudo, corta onde puder, o dinheiro pode e deve entrar, mas não deve ser gasto com coisas que “não trazem lucro”” como uma boa e digna refeição a quem empregava energia para gerar dinheiro.
De olhos espantados, os funcionários a tudo assistiam. O chefe havia enlouquecido?
E ainda cuspindo palavrões entrou no carro e voltou em minutos. Quilos de carne bem preparada e litros de coca-cola bem gelada ele trazia. E distribuiu. Mas chorou também.
Eu me pergunto onde foi que doeu, qual lembrança o remeteu aquela cena no refeitório, onde foi que, em sua vida, a dor da fome e do descaso fora maior que qualquer outra dor?
Naquele dia ele ganhou mais um de seus troféus, só que esse não está exposto nos corredores da empresa ou em sua sala...está bem guardado no coração de cada um daqueles que ali estavam.
Hoje, também pelo mistério da vida, ele luta para recuperar o que perdeu nos anos que se seguiram. Quando seu sapato fura a sola, ele manda remendar. A isso eu assisti, os anjos também, talvez com mais orgulho que eu

E daí?

2010-12-15T05:45:00.001-08:00

Passamos toda nossa vida com uma companheira inseparável. Para muitos, é assustador. Eu não, já me acostumei com ela e até penso que não é tão ruim assim. A maioria das pessoas passa a vida inteira sem pensar nela, mas é em vão: ela está aí.

Essa inseparável é a morte. Não adianta espernear. Não sabemos em que ocasião, em que tempo, onde será, mas sabemos. Essa consciência de finitude pode ser usada de duas maneiras: ou a ignoramos e permanecemos escravos das teias das convenções, nunca sendo nós mesmo, deixando de falar o que pensamos, nos anulando para agradar aos outros, não dizendo ‘eu te amo’, não dando aquele abraço apertado na mãe, no filho, no amante. Ou, podemos fazer dela uma grande aliada, praticando todos os dias a magia de sermos nós mesmos. Essa magia se revela na tatuagem que você tanto quer fazer e faz, mesmo que desagrade seu pai, naquela roupa que você tanto quer usar mesmo que os outros digam que “você já não está mais na idade”, quando você chama de filho da puta os filhos da puta, transar no primeiro encontro quando a atração tenha sido fatal sem se preocupar com: “o que ele vai pensar de mim?”, pular de páraquedas, ligar para aquela pessoa que você está com tanta saudade só para dizer que está com saudade...enfim, lista imensa. Fazer uma loucura íntima (é, essa mesma que você pensou agora e que não revelaria nem para deus). Alguém vai ficar chateado? Vai. Muitos vão te tachar de louco? Vão. Alguns recalcados irão fazer piadinhas? Vão.

E daí?

A opinião dos outros a seu respeito é a opinião DELES a seu respeito. Se você sofre com essas opiniões, está assinando o atestado de que o que os OUTROS pensam é mais importante do que o que VOCÊ pensa.

Certa vez, li uma pesquisa científica cujo objetivo era saber o que os doentes terminais e conscientes de sua breve morte gostariam de fazer se o tempo pudesse voltar atrás. Quase que por unanimidade a resposta foi que deixariam de se preocupar tanto com o que os outros pensavam sobre eles e iriam tratar de realizar seus desejos.

Isso não é o bastante para você convidar sua esposa para uma segunda lua-de-mel mesmo pagando com o cheque especial?

E daí?

Não estou dizendo aqui para você pegar uma muda de roupa e ir ser back vocal do Ventania (claro, se é isso que você quer, vá em frente). O equilíbrio é a verdadeira felicidade desse mundo. Mas, se você acordar um dia descabelada e quiser chutar a mesa do seu chefe arrogante ou chegar numa sexta-feira à noite e ir para o baile funk gritando “só as cachorras!” e daí?

Coragem!

O capitão de sua alma

2010-12-10T03:39:00.000-08:00

Meus deuses respiram. Sou muito humana e minhas orações e pensamentos, muitas vezes, precisam de formas para que eu compreenda. Os arbustos nos quais preciso me apoiar ainda têm raízes que penetram infinitamente o chão. O céu é longe...muito longe...

Por isso leio poemas e abstraio em telas. Ouço música. Minhas orações espontâneas. Todas criadas por deuses que sangram.
Nelson Mandela é um deles. O dono da alma incansável, o mestre de seu destino. Mesmo com minha paixão pelos livros, sobre ele vi apenas filmes, além de muitas, muitas reportagens.

Há alguns anos saboreei ‘Mandela: a luta pela liberdade’. São trechos ínfimos de vinte anos na prisão de Robben Island, onde mesmo passando por muitos horrores, sem certeza alguma do que poderia lhe acontecer no outro dia, manteve-se intacto, íntegro e perseverante.
“Além deste lugar de raiva e lágrimas
É iminente o horror da escuridão,
E ainda o avançar dos anos
Encontra, e me encontrará, sem medo.”

Esse é um trecho de um poema que ele escreveu na prisão, mas que serviu como uma espécie de oração, reafirmando o que há de óbvio num ser inconquistável.

Mandela foi libertado, tornou-se presidente da África do Sul, ganhou um Nobel e tantas outras honrarias. Mesmo antes de saber que venceria, já recitava:
“Nas cruéis garras da circunstância
Eu não fiz cara feia ou sequer gritei.
Sob as pauladas da sorte
Minha cabeça está sangrenta, mas não rebaixada.”

E assim sigo na fé. Repetindo as orações dos meus deuses palpáveis. Acredito que um pouco de observação servirá para entender que Deus o enviou, assim como tantos outros. Mandela mesmo recorre a eles, os outros deuses, pois até o diamante é passível de desgaste.
“Noite à fora que me cobre
Negra como um breu de ponta a ponta,
Eu agradeço, a quem forem os deuses
Por minha alma incansável.”

Eu também. Obrigada, Nelson Mandela.

O poema, ouvi no filme ‘Invictus’, imperdível história sobre a capacidade deste homem. Não sei se seu título está correto, mas segue o poema na íntegra:

Invictus (tradução)

Noite à fora que me cobre
Negra como um breu de ponta a ponta,
Eu agradeço, a quem forem os deuses
Por minha alma incansável.

Nas cruéis garras da circunstância
Eu não fiz cara feia ou sequer gritei.
Sob as pauladas da sorte
Minha cabeça está sangrenta, mas não rebaixada.

Além deste lugar de raiva e lágrimas
É iminente o horror da escuridão,
E ainda o avançar dos anos
Encontra, e me encontrará, sem medo.

Não importa o quão estreito seja o portão,
O quão carregado com castigos esteja o pergaminho,
Eu sou o mestre de meu destino;
Eu sou o capitão de minha alma.

Amém.

O melhor de nós mesmos

2010-11-21T20:48:00.000-08:00

É tão difícil entender....como a gente quer uma coisa e faz outra?
A maioria das pessoas sempre quer dar o melhor de si mesmas para elas e para os outros, mas...porquê não conseguimos?

Eu só posso ficar com meus clichês, pelo menos por enquanto: somos gente, e gente erra, gente não é perfeito, gente se sabota.

Mas a gente vai tentando, embora saibamos que nunca vamos acertar em tudo. O difícil é enfiar isso na cachola e abrandar o coração usando como base, a linha da imperfeição.

2010-11-11T04:14:00.001-08:00

A intransigência cobra um preço muito alto.....

Detesto!!!!!!!!!

À distância

2010-11-05T04:34:00.000-07:00

À distância eu conversava com você
Sentia sua voz
Olhava seu rosto
E desligava

O coração congelava quando lá era inverno
Mas o calor daqui não aquecia
Como flocos de neve
Você se dissolvia

As árvores coloridas
No lindo outono
Em mim despetalavam
As folhas caíam

Se espalhavam pelo espaço
Quando chão, eu não tinha
Se perdiam, flutuavam
O certo escorria pelas mãos

À distância triste seu rosto via
Pela tela reveladora
Meu abraço não te alcançava
Minha mão não te afagava

Pontes de palavras se construíam
A cada encontro, a cada olhar
Por elas andávamos
Difícil nos encontrar

Estreita distância
Para erros e acertos sós
Longa estrada
Para corações que se desejavam a sós

O senhor dos ponteiros não erra
Um dia aqui estaria
E hoje te deixei dormindo
Na minha cama, em minha companhia.

À uma amiga

2010-10-27T03:56:00.000-07:00

Depois de receber um texto onde a pobre Aninha tenta ser a mulher perfeita para casar e a loira gostosa rouba o olhar de seu príncipe.

Depois que a Pâmela se casou, eu mudei muito a minha concepção de feminismo.
Em uma entrevista o Wagner Moura, atual "Coronel Nascimento", disse que o casamento é uma instituição moderníssima, porque, hoje, ninguém é obrigado a ficar com ninguém. As pessoas ficam juntas por decisão e vontade própria. E é verdade...
Vou confessar, amiga. Escute bem baixinho e depois esqueça: hoje eu acho que nos tornamos loiras loucas porque não conseguimos achar um alguém que nos faça uma Aninha. Ouça o papo nos jantares das "solteiras convíctas", preste atenção nas entrelinhas dos textos das "escritoras desencanadas", lance um olhar sobre os olhares numa balada. Estão todos afoitos pela "metade da laranja", mas na frustação de não conseguir - porque realmente nos (mulheres) posicionamos contra a subordinação diante do macho e não conseguimos, ainda, achar a harmonia de como ser uma boa mulher num outro tempo - resolvemos virar pseudoindepedentes, o que está mais para adolescentes rebeldes, que assumir que estamos a todo tempo em busca de um companheiro de verdade, de alguém que nos fecunde, que nos dê o braço forte como proteção, que nos proporcione um abrigo, que proteja o ninho enquanto alimentamos os filhotes (acho que peguei pesado, agora...rsrsrs). Então, o que temos a dizer: "Foda-se a natureza".

Beijos pseudofeministas.....

Love

Um pouco de mim pra mim mesma

2010-10-22T12:10:00.000-07:00

Tem horas que não dá, sabe?
Eu já deixei de ser muuuito mimada, pra ser só um pouquinho, já abri mão de tanta coisa que pra mim, antes, eram indispensáveis, já não olhei pra uma vitrine porque sabia, não podia gastar e, hoje, ando de ônibus depois de dez anos andando só de carro e ainda dou boas gargalhadas com as histórias que ouço no transporte público e, muitas vezes, faço análise de graça...rsrs

Só que mesmo sabendo que o mundo não era o paraíso da Alice que meu pai e minha mãe me contaram e fizeram acreditar ser, mesmo tendo caindo na real e entendo que o buraco, realmente, é bem mais embaixo, ainda há coisas que me paralizam.

Paralizam a face: nem um sorriso, nem a testa enrrugada, nem uma sombrancelha levantada...uma paralização de tristeza mesmo, com o mesmo mundo que eu tanto tendo entender e praticar.

Algumas coisas que as pessoas falam sem necessidade,algum toque de maldade pra fazer doer um coração alheio, uma mentira mal pregada pra comprovar o desnecessário, a fofoca, o pessimismo.

Daria para citar muitas coisas, muitas que ainda me paralizam a alma. Nessas horas tenho que ouvir uma música ou ver um tela que eu pesquisei no google, ou ler um poema, assim, como se fosse, mesmo, uma oração pra me dar um pouco de mim pra mim mesma. Pra me devolver um pouco de cor.

Eu, ainda, deselegantemente comigo mesma, ainda deixo as pessoas me roubarem a cor e a expressão. Então, vou me recolher pra me devolver a mim mesma.

Há...sei lá....depois passa....

Frase do dia

2010-10-01T09:04:00.000-07:00

Meu pai, inspirado pela sexta-feira e decidido, de fato, a me previnir com um bom conselho, solta essa: "Todo mundo é honesto (com cara de entre aspas), mas se aparecer dinheiro e perereca no meio não conte com isso."

Promoção do Sacolão: policial a uma meiota

2010-09-20T09:54:00.001-07:00

Toda quarta e sábado eu compro frutas num pequeno mercado de bairro perto da minha casa. Na quarta-feira, geralmente, eu já saio do trabalho e passo direto lá no Quim*, dono do sacolão, que me conhece desde que eu era pequena, nos tempos que eu podia usar saia mostrando a calcinha com babadinhos de renda e isso significava só uma calcinha com babadinhos de renda.

Quarta-feira as frutas chegam logo no final da tarde e o Mercado vira uma mistura de aromas e cores. Então eu encontro quase sempre as mesmas pessoas, algumas senhoras escolhendo o maracujá, as donas-de-casa olhando as verduras e separando carinhosamente aquele pé de alface verdinho para o almoço de amanhã, um ou outro pai de família pegando uma maçã para a filha, um limão para a caipirinha. Vez ou outra a gente ouve: - Quiim! A mandioca ta sequinha? E o quiabo, ta bom? Eu acho tudo uma delícia.

A esposa do Quim fica no caixa. A balança não para: pesa tomate, pesa mexerica, pesa uva....Sempre que a gente pergunta se alguma fruta ta boa ela logo quer que a gente experimente e prontamente pega uma faca que fica uma num canto aqui, outra num canto lá e já vai descascando, não da nem pra rejeitar.

Numa dessas quartas-feiras eu estava apressada e escolhi rapidinho minhas frutas. Mas como nesse horário lá está sempre cheio, eu não podia esperar para pesar. O Quim vendo minha situação se ofereceu prontamente para levar as frutas na minha casa mais tarde. E assim foi....

Na verdade não foi, porque lá em casa não apareceu nem fruta, nem Quim, nem o menino que eu sempre vejo saindo de lá com uma bicicleta fazendo entrega.

O Mercado sempre fecha as vinte, vinte e uma horas. Na sexta-feira bem de noite fui lá, porque, com certeza, esqueceram da minha encomenda. O Quim estava lá sozinho e ele é do tipo que adora puxar um papo, render uma conversa, e eu já gosto também, então ficamos os dois lá batendo papo e escolhe uma coisinha aqui, outra lá, pesa, ensacola, meia dúzia de ovos: -Ô menina, tem do vermelho. – A não, Quim, eu gosto é do branco mesmo.

- Éee (coçando a cabeça), essa hora é hora das polícia passá aqui. É um tal de filá as coisa aqui no mercadin. Num guento esses guarda!, reclama.
- Ué, eles vêem aqui e pegam as coisas assim, sem mais nem menos?
- É, minha filha. Fazê o quê?

Nem cinco minutos, chega o policial. Farda engomada e cara lavada: - Ô Quim, arruma um copo d’água aí!

Sai correndo o pobre homem, vai debaixo de uma das bancas, tira um litro de cachaça transparente, enche um copo até no gargalo, corre lá atrás do balcão, pega um galão térmico de cinco litros de água e o policial já estava lá fora com aquela cara de político cumprimentado as velhinhas voltando da igreja.

O Quim estende o copo transbordando de cachaça para o guarda que, em serviço (não sei de quem) bebe numa tragada só e ainda pede mais (só que aí era água mesmo, do galão que o Quim ficou segurando pra despistar o pessoal da rua).

Viatura ligada e lá vai embora o carro da polícia que faz a ronda para nossa segurança.

- É Quim, eu vi, viu? Não segurei.
- Pois é minina, é que eu não tenho carteira de moto, sabe?

Da minha noite eu sei falar: fui dormir porque tinha curso no outro dia cedinho. Já a do guarda....não sei....mas deve ter sido mais animada que a minha.

* É claro que o apelido do Quim não é Quim, né gente...

Entre o ser e a medida

2010-08-29T15:52:00.001-07:00

Quem é capaz de desenrolar um carretel, aqueles, da linha bem fina, e traçar a fronteira exata entre o incapaz e o normal, o louco e o são? Caso haja alguém com tal destreza, aviso: não será uma linha reta.

Somos feitos de muitos contornos e oscilações. Uma parte de nós pode alcançar o Himalaia e, logo na próxima medida, afundar no mais profundo dos oceanos.

Não somos isso ou aquilo. Somos muito e pouco, grande e pequeno, cheio e vazio. Tudo ao mesmo tempo.

Que medida é usada para julgar um irresponsável? Qual aparelho mede a dor de uma pessoa? E o amor que ela pode dar?

Quantas noites de amor uma mulher deve ter para nomeá-la vagabunda? E o número exato de mulheres um homem deve ter para ser um cafajeste? Pois é certo que há o cafajeste de uma mulher só e o cavalheiro de muitas.

Onde está a fita métrica que mede a sensibilidade do poeta e o verdadeiro esforço de quem é considerado operário padrão?

Quem é o órgão responsável por dar o selo de qualidade a um ser humano? Podemos ser testados pelo Inmetro?

Onde está a régua da imperfeição e a calculadora do certo? Onde?

Nenhuma teoria de Einstein explicou, Newton não criou sequer o esboço de uma lei para designar quem é quem, porque ninguém é apenas quem, uma parte de ninguém. Somos uma mistura de tudo que não se pode medir.

Julgar uma pessoa, sentenciar destinos é enfiar uma pessoa num pote hermético e socar até que ela caiba, pois para quem julga aquela é a medida certa de outrem.

Quem nesse mundo está habilitado a dizer que Bill Gates, com seus bilhões de dólares é mais feliz que meu avô que mora numa casinha no interior de Santa Catarina, onde as pessoas conversam com os animais e a cidade abriga um mar de águas mansas?

Libido

2010-08-25T08:57:00.000-07:00

Iria lhe sorver
Quando meu calor te aquecesse
Cada gota do suor sagrado

Que acontece quando dois corpos se misturam
E se confundem
E se penetram

Todo seu líquido seria meu
E eu...
Com apenas gestos

Em oferenda
Lhe retribuiria
Todas as estradas que meu corpo percorreu.

O verdadeiro lugar do nascimento

2010-07-09T19:40:00.001-07:00

“O verdadeiro lugar do nascimento é aquele no qual lançamos um olhar inteligente sobre nós mesmo”.

Essa frase foi enviada pela Juíza Marilena Soares Reis Franco, que sentenciou João Estrella, que teve sua história contada no filme ‘Meu nome não é Johnny’, quando o mesmo recebeu o indulto de natal.

Desde quando vi essa mensagem na estreia do filme, ela me marcou muito.

No meio de suas linhas está implícita a questão do autoboicote. Muitas vezes não nos ajudamos na vida. Muitas vezes não damos a nós mesmos o melhor que podemos. Isso acontece quando estamos infelizes em uma situação e não tomamos atitude alguma para mudá-la, jogando a culpa no mundo porque, assim, fica mais fácil. Acontece, também, quando deixamos de fazer o que tem que ser feito agora, para depois, e ficamos remoendo o não-fazer, gerando culpa. Quando inventamos uma desculpa para não ir à academia ou fugir do regime ou gastamos mais que podemos.

Isso é não utilizar nossa inteligência para cuidarmos de nós mesmos, deixando nosso desejo no meio do caminho e usando artimanhas para nos tirar o foco. Depois, ficamos como vítima e (vem cá) esse lugar é muito confortável.

Então, quando você perceber que está se autoboicotando, lance um olhar inteligente sobre si mesmo e transforme culpa, insatisfação e insegurança em sensação de missão cumprida, orgulho de você mesmo.

2010-07-03T17:54:00.000-07:00

Você pode pensar que todo mundo é ganhador até chegar a final.
Ou achar que todos são perdedores até a revelação do fim.
Entre o início e o derradeiro tempo, o que melhor lhe cabe?

O tom da solidão

2010-06-27T17:56:00.001-07:00

Ela já se acostumara à solidão. O medo de abrir os braços e não tocar ninguém já não lhe atinge mais.

Ela vivia...

Só vivia....

Prestava atenção nas árvores e sabia que nelas encontrara grandes amigas. O medo da solidão fora embora na cesta de doces da vovó.

O lobomau que tanto a assombrava já não lhe acelera o coração.

Trocou a solidão por ela mesma. Fez o melhor negócio. Assim, encontrou seu próprio tom. Aprendeu a dançar a música que todos ouvem, mas em coreografia própria.

A solidão agora é marionete em suas mãos. Enquanto dança a música que todos ouvem, balança sorrateira o sentimento do ninguém a vir.

Benção da estreia

2010-06-18T08:52:00.000-07:00

Hoje, nossas cores estão em cada camisa, em cada coração. As notas musicais do hino da pátria ecoam baixinho por toda parte. Hoje, nossos bosques tem mais vida e mais verde. Hoje, nossa vida onze amores.

Inquieta nação.
Avante! Avante!

Todos os ânimos exaltados.

A hora, é hora é agora! Vamos! Parte meia à frente! Transpassem a linha divisória olhos fixos na rede inimiga! Quem nos recebe, conhece bem como pela honra, dignidade e garra podemos marchar do recuo à glória.

Inquieto brasileiro.
Abrande! Abrande!

A partida primeira não nos deixará de partida para eternos quatro anos. Mas ainda assim, pedimos em uníssono, a Deus, que de tão brasileiro é, já pintou sua branca barba de verde e amarelo, não permita nossos corações partidos sairem.

E nessa hora, como que se tudo flutuasse, ouve-se lá de cima as vuvuzelas celestiais junto ao coro regido pelo maestro universal: "Ouviram do Ipyranga às margens plácidas"...o hino nacional.

A bola da vez

2010-06-09T17:56:00.000-07:00

É, a tão falada, discriminada e, por hora, já reconhecida oficialmente, a mundialmente conhecida Jabulani é a bola da vez. Disso, não há dúvidas. Significando ‘celebração’ em um dos inúmeros dialetos falados na África do Sul, o Zulu, a redondinha bem que podia nos dar sorte dessa vez.
Colorida, espero que colora as vistas do sisudo Dunga e não apague o brilho do sorridente Robinho.
Mas deixando o futebol prá lá, porque dele eu entendo menos que você, faço uma ressalva aos alegres torcedores brasileiros, que desejo, assim como pra mim, muita diversão nesse mundial: estamos em ano de eleição. Logo, depois que nos divertimos muito com nossas “vuvuzelas” junto aos nossos irmãos sulafricanos, sugiro que silenciemos um pouco para estudar as propostas de nossos candidatos ao cargo máximo da nossa pátria.
E não nos esqueçamos de pesquisar o Ficha Limpa!
Uma deliciosa copa pra todo mundo!
Amanhã já tô com minha camisa na rua pra prestigiar a abertura preparada pelos nossos irmãos...já começou!!!!

Andando sozinha

2010-05-25T19:26:00.003-07:00

Andando sozinha pela rua
Eu me pergunto
O que há de errado comigo?
Nasci em uma família de classe média
De parto natural
Um bebê esperado
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?
Estudei em boas escolas
Não sofri abusos
Foi tudo tão normal
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?
Não sou santa nem puta
Professo minha fé em mosaicos
Eu sou crer pra ver
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?
Não sou feia ao ponto de ser rejeitada
Nem tão linda ao ponto de ficar abitolada
Idealizo meu futuro
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?
Espero o carnaval chegar
Na certeza de que ele vai acabar
Espero.....

Ouço Hendrix, The Doors e Black Sabbath
Ouço samba
E não peço mais para o Raul tocar
Então, o que há de errado comigo?

Andando sozinha pela rua
Eu me pergunto
O que há de errado comigo
Sozinha pela rua
O que há de errado comigo?

Andando sozinha pela rua
Visitando lembranças
Me curei do corpo
E minha alma continua mutilada
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?
Me tornei moça e mulher no tempo certo
Gosto de meninos que procuram prazer
Juntos, o prazer
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?
Cometi minhas poucas justiças
E as injustiças estão no porão
Jurei só por jurar
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?
Prefiro os finais infelizes
Sou vilã
Meu escudo me protege
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?
Desdenhei de mim mesma
Me autosabotei
Continuei em frente
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?
Quebrei regras
Criei as minhas
Sigo a maioria
Então, me pergunto
O que há de errado comigo?

Andando sozinha pela rua
Eu me pergunto
O que há de errado comigo
Sozinha pela rua
O que há de errado?

Sozinha pela rua
O que há de errado?

Sozinha pela rua
O que há de errado?

A grama do vizinho

2010-05-20T23:18:00.003-07:00

Numa dessas conversas filosóficas entre eu e minha irmã Pâmela, tomando o café das cinco (café com leite, litros, várias xícaras) aqui em casa comecei a lamuriar e falar que fulana conseguiu um ótimo emprego, iria ganhar muito bem, já estava comprando seu carro...lamuriei de uma colega que eu admirava por ser batalhadora, trabalhar e fazer faculdade (nunca consegui fazer isso), o pai morreu e ela continuou equilibrada dando força à mãe. Falei de outra colega que é super tranqüila, não fica nessa urgência de viver que eu tenho, sair, conhecer gente, dar a volta ao mundo...apesar de bonita e siliconada, não se interessava em tirar carteira de motorista mesmo tendo 33...tão tranqüila. Eu, completei 18 já fazendo aulas de legislação, a emissão do meu título de eleitor data do dia do meu aniversário de 16 anos...tão apressada.

E assim fui....lamuriando.....lamuriando....e minha irmã me olhando com aqueles olhos verdes a me escutar.

Então ela soltou uma máxima – clichê, mas uma máxima – “Polly, o Nadin (meu cunhado) sempre fala que a gente acha que a grama do vizinho é sempre mais verde que a nossa”. Aí dei um pause. Comecei a refletir.

Tinha uma colega, há uns três anos atrás que tinha um corpo invejável. Cinturinha de pilão, uma bunda sem educação, coxas grossas e bem torneadas. Ela não malhava, só comia besteira e muito. Certo dia, estava eu no quarto dela, ela foi trocar de roupa na minha frente. Putz! Que decepção. Aquela bunda de dar inveja na feiticeira era pura celulite, caída, murcha. Gente! Era muuuuuita celulite.....com uma bunda daquelas eu não colocava nem o maiô que minha vó crente usa quando vai à praia. A cinturinha de pilão vai lá, era verdade. Mas os seios....aqueles seios empinados...era o sutiã. O peito caído, murcho, desanimado.....

Depois lembrei de outro caso. Conheci a família perfeita (não sei se vocês sabem, mas minha família é ultramoderna, pai, mãe, madrasta, enteadas, meia-irmã (o que eu não engulo porque a filha do meu pai com minha madrasta é minha irmã total)). Cheios da nota, era (mesmo os adultos) papai pra cá, mamãe pra lá, amo minha sobrinha, meus irmãos são ultra mega inteligentes, aliás, todos da família eram. Certo dia, numa bebedeira, um dos membros me relatou que desde pequenos o pai e a mãe os obrigavam a chamá-los de papai/mamãe, se chamassem de pai/mãe, eles fingiam que não ouviam e obrigavam a chamar papai/mamãe na frente dos coleguinhas da escola, naquela adolescência bruta que a gente morre de vergonha dos pais. Um dos irmãos teve uma filha com a namorada do outro irmão. E a última confissão: minha mãe nunca me deu um abraço, mas eu tinha que chamar mamãe.

Então, eu concluí (pra não render assunto), a gente sempre acha que o outro está melhor no páreo do que nós. Olhamos sua grama, que por coincidência ou não, sempre fica no quintal do lado de fora da casa, e pensamos que ela é mais verde que a nossa. Depois disso, nunca mais achei ninguém perfeito nem melhor que eu, porque estou muito satisfeita quando entro dentro da minha casa. E minha grama?...aaaa....deixa para os vizinhos olharem...

Jogando a toalha

2010-05-20T05:06:00.000-07:00

Hoje não vou fazer nada. Nem olhar o relógio, nem arrumar os travesseiros, nem estender a toalha. Acho que estou jogando a toalha...

Nem comer tive vontade.

Fui embora chorando, deixei as portas e as cortinas abertas, sem olhar. Esbocei falar a minha verdade. Não tive coragem. Talvez ela seja só minha mesmo...

E então me dei conta que o duro da vida é a vontade castrada. Essa é a verdadeira dureza. E embora nos achemos cheios de nós, cheios de adjetivos e preposições, algum dia nos descobrimos castrados. Penso que agora estou castrada.

E nesse estado de falta todo problema é maior, toda poesia é pior, toda música tem menos ritmo, toda reza tem menos valor. Qualquer caminho vale. Vale o sul, vale o norte e vale não valer.

Vale aceitar e engolir qualquer prato. Qualquer oferta maldita de sorrisos sórdidos cheios de dentes amarelados, embaçados.

Os olhares me engessaram. Estou paralisada de tanta demasia. Estou estagnada de tanta covardia. Estou interpelada por meu juízo que hora me diz que sim, e agora me diz que não.

Procuro

2010-05-12T21:55:00.001-07:00

Nas últimas luas tenho me procurado. Não me achei nas anáguas, não me achei nas palavras, não me achei... em alguns lugares, nem sequer procurei.

Nos panos mofados de uma alma em buracos. Buracos de traças. Pequenos, grandes, não importa. Não os vêem.

Acho que não procurei. Preguiça...

Pecado em transe de criança.

Neste tempo achei algumas coisas. Algumas pessoas. Um pouco de perfume...

Muito de dias que eu deixo que me roubem.

É. Talvez não esteja perdida. Talvez esteja roubada.

Mas, mesmo quando se está roubada... pode-se se procurar.

Procurarei nos pêlos. Nas dobras. Nas obras....

Procurarei no buraco. Por que as traças... as traças não vão me pegar.

Dias de algodão

2010-05-11T09:43:00.000-07:00

Há dias, e que dias! Desses que a vontade é que a alma se misture com a cama. Uma cama coberta de algodão. Macia, alva, para que não se diferencie alma da cama alva. E nessa ausência de cores, que ninguém nos enxergue: nem cama, nem alma. E que o sol dê sua volta, e que as estrelas marquem sua presença, e que no pensamento se coloque cada coisa em seu lugar. E os sentimentos-pensamentos rumem para seus endereços. Rua, número e não bastando, retornem à cama alva de algodão.

E assim, quem sabe, quando a lua der a sua graça – redonda, grávida, nos retiremos da alva cama e nos misturemos às cores, às flores, às diferenças que espetam servindo de chão para tudo que se dá, que se renova, que causa medo, que leva à cama, dessa vez, quem sabe, apenas de algodão à procura de cores que possam disfarçar.

As mulheres que busco

2010-05-10T08:17:00.003-07:00

Construo fogueiras. Elas nos dão um pouco de trabalho. Graveto por graveto. Apenas com um graveto não temos a fogueira. Quando penso que mulheres como eu viraram cinzas em fogueiras, sinto que a vida melhora a cada dia. Mulheres bruxas, mulheres... apenas mulheres. Dizem que todas as mulheres são bruxas por natureza. Não concordo. Algumas desprezam esse lado magnífico de estar apta à sentir a vida, à escrever a vida, sua própria vida. Algumas mulheres são seres divinos. Mães, esposas, amantes, internas. Outras se apegam à dependência de alguém, à vontade de servir a troco de si próprias, ao cômodo lugar de segundo plano.

Não é essa a mulher que busco ser. Quero ser um graveto, na verdade quero ser um estupro, quero invadir o mundo com meus pensamentos, com minha vontade de nos tornar igual, de nos fazer estar no mesmo palco, com vestes diferentes. Cada qual à sua vontade.

O mundo precisa de mulheres assim. Já as tivemos, ainda as temos. Gravetinhos espalhados por alguns lugares. Busco mulheres que me ajudem a acender a fogueira, a por fogo no mundo, nos corações. Busco mulheres que olhem nos olhos e digam de si, digam de suas verdades (mesmo que passageiras). Busco mulheres que mudem de idéia, que mudem de marido, que mudem de roupa e de corpo. Essas são bons gravetos para minha fogueira.

Falo das mulheres por que as conheço bem, sou uma delas. A força que se faz para colocar para fora uma vida, uma alma, é muito maior que a força que se faz para amarrar os cadarços dos sapatos engraxados todos os dias, por todo o ano, para dar o nó na gravata, para garantir a terceira ereção.

Busco mulheres com caldeirões. Que tenham coragem de cozinhar ali dentro todo o mal, para que de alguma forma ele se faça bem e, é claro...com um pouco de tempero, algumas ervas. Busco bruxas como eu que querem por fogo no mundo, que querem ser o fogo de suas próprias existências.

Uma mãe à frente de seu tempo

2010-05-08T17:57:00.001-07:00

Mãe. Será que nos damos conta de quantas vezes repetimos essa pequena grandiosa palavra no tempo de nossas vidas? Com certeza, quem as tem, muitas....

Eu perdi minha mãe aos 16 anos. Ela não morreu, ela mudou, adoeceu....

Quando ela era saudável, brigávamos quase que todos os dias. Eu queria uma mãe perfeita, ela era uma mãe trabalhadora, que se cuidava, que pensava muito nela. Às vezes, eu não a compreendi. Na verdade, quase todas as vezes. A achava egoísta. Mas ela era uma mulher de pulso, “o homem da casa”.

Ela tinha um bom cargo na principal empresa da cidade, passava o sábado todo no salão de beleza e se recusava a fazer o almoço de domingo. Os abraços, beijinhos, carinhos, recebi do meu pai.

Depois que ela adoeceu e passou a depender mais de mim que eu dela, fui buscar a mãe que não conhecia. Descobri, com orgulho e satisfação que ela era uma mulher à frente de seu tempo. Em seus muitos livros, os quais herdei por desaforada que sou, descobri livros de yoga (há 35 anos atrás), quando nem se falava nisso. Achei o alcorão, escrito em árabe, livros sobre a força do pensamento positivo e da lei da atração, antes mesmo de todo esse sucesso do “Segredo”, por exemplo.À vezes, deito em sua cama com ela e peço perdão por tudo que fiz. Não sei se ela me compreende, mas ela sorri e isso é maravilhoso!

Enfim, ela estava à frente. E eu me orgulho disso. Orgulho-me de você, mãe. Você não trocou todas as minhas fraldas, nem me fez dormir todas as noites, mas me deixou um legado: também ser uma mulher à frente do meu tempo. Obrigada por isso. Espero poder corresponder.

Te amo, minha flor.

Eu me lembro

2010-05-01T06:15:00.000-07:00

Eu me lembro de você em muitas coisas...em algumas cenas de filmes, algumas roupas que vejo nas vitrines, outros óculos de sol por aí, nas lojas de sapato, então!....rsrss
Eu me lembro de você naquele vestido marrom burro fugido curtíssimo no primeiro dia de aula na facu de jornalismo e no dia que você me recebeu de mala e cuia na sua casa de boneca. Algumas das minhas melhores lembranças estão ali. Aliás, aí. No apartamento do ponto final da Henrique Gourcex.
Eu me lembro de você sorrindo. Não gosto quando está de mau humor, não gosto quando é dura demais consigo e com os outros, não gosto quando você se deixa manipular por um suposto amor da sua vida e esquecer que outros supostos amores da sua vida virão e que, talvez, o seu suposto amor de hoje, não te dê o que você quer porque bem sabe que você se sente culpada, que você daria uma mão pra ficar com ele, e, infelizmente, as presas fáceis de pegar são as menos valiosas.
Eu gosto de você mexendo o caldeirão, voando alto na sua vassoura de capim dourado e espalhando esse pózinho mágico que só você tem pelo ar. Em cima das nuvens, abaixo do céu.
Eu não gosto de você só nas horas que você está de bem com a vida. Gosto de você em todas as horas, mas....é....que eu queria tanto te ver só sorrindo e dançando....
Este texto da Martha é lindo. Venho praticando muita coisa do que ali está escrito. Mas existem certas pessoas em nossas vidas que quando estão por perto nos fazem felizes por nada, sem estar praticando, estar apenas sentindo.

T.A.

Te ver e não te querer

2010-04-06T20:51:00.000-07:00

Para meu Du, que mudou de endereço, de direção, mas que deixou sua caixinha comigo e eu guardo ainda todos os segredos.

Te amo, Du....

Pode deixar que não vou contar pra ninguém
O que você me disse ao pé do ouvido
Nem vou dar bandeira
Quando perceber que você só tá um poquinho metido

Porque noites são noites apenas por uma noite
E depois vem o dia
Nós trocamos de lugar
A penas trocamos

Mas ele
O lugar
tá aí
tá aqui

Em apenas uma volta
há ver
não querer
apenas uma.

Rosas, cifras e poesia

2010-03-10T21:23:00.000-08:00

Em minhas poucas aparições
Lanço meus feitiços prontos
Alegro o coração de quem me ama
Amarro os de quem me odeia

Flutuo com o véu esparramado
Transparente, ensimesmado
E quando, tão logo
O cheiro eu sinto

Procuro o prazer de tudo conter
E nada ser
Envolvendo-me em meu próprio feitiço
Rosas, cifras e poesia

A noite, um dedo de tempo
O ópio, um dedo de paz
Observo muda
Tudo que me atrai

Na falta de ímpares
Não vejo pares
Náufraga de minha própria nostalgia
Escolha rosas, cifras e poesia

O BBB e o direito à diversão

2010-03-05T19:54:00.001-08:00

“A televisão me deixou burro, muito burro demais. Agora todas as coisas que eu penso me parecem iguais.” Esse verso dos Titãs refletia meu pensamento sobre a mídia audiovisual à época da faculdade de jornalismo. Não é estranho. A faculdade nos põe a pensar e para pensar sobre, primeiro, temos que duvidar.
Já não é o caso, agora. Entendo que todos os veículos de comunicação têm seus prós e contras assim como o seu marido e sua mãe.
Uma amiga certo dia ao criticar o cunhado que fazia churrasco todo fim de semana disse: “Por que ao invés dele fazer churrasco, encher a cara de cerveja, ele não vai ler um livro, estudar um pouco. O churrasco no fim de semana é uma abtolação.” Não concordei. Então quer dizer que devemos viver de ler Balzac, Dante e Camões, ouvir Mozart, Bach e Schubert e olhar para telas que sejam apenas de Van Gogh, Portinari e Monet?
O mundo é tão multi. Eu amo os artistas citados, os admiro e não imagino o mundo sem suas obras gigantes, mas daí a dizer que ir pra balada ouvindo a quinta sinfonia de Bethoven é a coisa mais estimulante do mundo não dá.
Aí, entra então o BBB. Eu já recebi um não sei quantos e-mails criticando a falta de cultura do programa, sua inutilidade para a população etc.
Mas será que algumas pessoas não conseguem entender que distração, lazer, bobeiras, infantilidades fazem parte da nossa vida também? Você tem que ser necessariamente afinado pra cantar no chuveiro? Vai falar que ler a Folha todo dia é uma puta diversão? Eu prefiro o baile funk ou o churras no quintal da casa de alguma amigo no quesito “extravasa”.
Não dá pra tomar os extremos, mas dá pra balancear para que não sejamos “chatungos” de galocha recitando Neruda na mesa do boteco, nem idiotas ouvindo funk fora de uma festa.
Depois de ler inúmeras notícias do dia, 13 páginas do meu atual livram de cabeceira (Pai rico e Pai pobre) e ouvir um bom Roberto Carlos, da licença que vou terminando por aqui porque o BBB ta começando e eu vou pedir o Dourado em casamento. Acho ele o máximo!
Olha o meio termo minha gente!

2010-02-21T12:38:00.000-08:00

Sobre as questões de ontem? Vou te responder, sim. Pública e notoriamente.

Você acabou de ir embora e sei que só vai ler isso hoje à noite ou amanhã de manhã.

Você deixa, sim, todos, mas toooodos os momentos mais leves.
É muito bom quando você ri do meu estresse e fala que eu ainda fico mais linda nervosa. É muito bom (mesmo eu sabendo que é mentira) quando você fala que eu sou a mulher mais linda, encantadora, inteligente e perspicaz que você já conheceu. Que eu sou mais bonita que a Fernanda Lima e que não foi eu quem copiou a tatoo dela, com certeza foi ela quem copiou de mim...rsrsrsrs.
E quando você conversa comigo no telefone até me dar sono, minha noite sempre é melhor e eu acordo quase sentindo seu cheiro. E você faz muita falta quando não está aqui, por menos tempo que tenha que você está dentro de mim. Eu sei que você tem que ir todas as vezes, mas o bom é saber que você vai voltar e como eu sempre sei o dia e a hora, fico sempre feliz por antecedência, assim como a raposa daquele filme que assistimos juntos.
Eu vou deixar meu cabelo crescer, sim. Mas tenho que cortar as pontas, pelo menos! Mas eu sempre deixo ele grande, você sabe disso já faz um tempo. Mas eu vou emagrecer mais dois quilos....aaaa....disso eu não abro mão. São os únicos dois que faltam.
O que mais me fascina em você é sua capacidade de oratória. Mas, mais fascinante ainda é você não usá-la para ressaltar minhas fraquezas nos momentos de raiva ou ciúmes e ter me ensinado a fazer isso também. Eu amo quando de manhã, antes da gente acordar preguiçosos de uma noitada, você falar sobre o Ministério Público, me explicar termos do Direito Penal, descrever de memória leis inteiras com seus artigos e parágrafos. Mas isso tudo se mistura com cada músculo do seu corpo e eu realmente me perco em tudo isso. E isso tudo realmente me da medo. Seria tudo tão completo assim?
O seu violão ta aqui. Mas ele não ta me vigiando, não. Ele, na sua mudez imensa de quando você está longe, só me faz lembrar você sempre e mais e mais. Mas de vez em quando eu treino aquelas notas que você me ensinou, mas confesso: sou péssima.....
E não pense você que vou devolver suas camisas rosa. Gravata rosa eu até deixo, mas as camisas não da. É falta de educação. E a mulherada ta muito nervosa e eu sei que você não é nenhum santo, graças a deus!
Eu to contando os dias pra isso tudo terminar e a gente poder ficar livres, como já somos, mas de uma forma digna.
Obrigada por tudo, menino.

Acho que é o calor

2010-02-18T20:02:00.000-08:00

Eu tô com preguiça de escrever.
Acho que é o calor.
Mas eu tenho arrumado mais a casa.
Acho que é o calor.

Tenho fumado pouco.
Acho que é o calor.
Também tirei férias de mim.
Acho que é o calor.

E estou comendo menos.
Acho que é o calor.
Resolvi me mudar.
Acho que é o calor.

2010-02-03T18:50:00.000-08:00

Hoje eu tive um sonho meio bagunçado. Sonhei com todo mundo do meu mundo. E eu acho bom sonhar, porque meus sonhos me mostram meus desejos reais e me ajudam a realizá-los. Sonhei com algumas flores, um bosque e com o desenho de um carneiro preso numa caixa. Sonhei ....

2010-02-01T19:35:00.000-08:00

Hoje é noite de lua cheia. Eu ainda não me acostumei com elas. São noites estranhas, meus desejos se afloram e minha energia cresce substancialmente.
Os antigos diziam que em noites de lua cheia, os loucos ficam mais loucos, os que sentem dores, sentem dores maiores ainda....sei lá. Mas, a ciência comprova que nascem mais crianças em noites de lua cheia e Ela, manipula a colheita e a semeadura.
As noites de lua cheia ainda são um mistério pra mim. Na verdade ainda não ouso dizer o que ainda não seja um mistério pra mim.
É tudo tão novo todo dia. Quase me esqueço disso às vezes e caio na bobagem de acreditar nas fórmulas que eu criei pra mim.

Pelas curvas de Oscar

2009-12-15T10:40:00.000-08:00

Hoje Oscar Niemeyer completa 102 anos. Como disse Fidel em carta ao próprio, nas comemorações de seu centenário. "Niemeyer é o mais velho socialista vivo". Além de ser referência mundial em arquitetura, com construções erguidas tanto no Brasil, como no exterior, inclusive a sede do Partido Comunista em Paris, o mestre das curvas é um poeta do que se pode tocar.
Mesmo com as objeções (quem que é tão bom no que faz que nunca sofreu uma crítica?), de que suas construções são inviáveis, difíceis de mobiliar dado aos ângulos curvilíneos, cheias de espaços vazios, ele ainda é um poeta. Talvez, por esses mesmos motivos o seja.
Numa matéria que fiz sobre o Palácio da Liberdade em Belo Horizonte, descobri nos arquivos que Oscar mandou uma planta para o governo na época (não me lembro bem agora), sugerindo que o Palácio, de pés atolados na arquitetura francesa, fosse jogado inteiramente ao chão para a execusão de seu projeto (audacioso, não?). A proposta não foi aceita, tanto pelo custo oneroso, quanto pelo trabalho que daria. Mas o velho jovem senhor, depois de décadas de esquecimento de sua proposta, ganha a honra de assinar o projeto da nova sede do governo mineiro (ou seria a honra do governo?). Suas curvas não mentem: o mundo da voltas.
Um arquiteto, um pintor, um escultor fazem arte palpável. É diferente da música e da poesia. Mas nem nisso Niemeyer nos decepciona. Para ele, assim como para mim e para o Chico (Buarque), uma coisa só está realmente boa se soar como uma música do Tom. Eu acrescentaria do Vinicius também. Por isso, vou deixar uma fala do arquiteto que, deve ter sido entoada com um pito de canto de boca, para quem nunca a leu, vai soar bem aos ouvidos: "Não é o ângulo reto que me atrai, nem a linha reta, dura, inflexível, criada pelo homem. O que me atrai é a curva livre e sensual, a curva que encontro nas montanhas do meu país. No curso sinuoso dos seus rios, nas ondas do mar, no corpo da mulher preferida. De curvas é feito todo o universo, o universo curvo de Einstein." Oscar Niemeyer
Parabéns!

Reconstrução

2009-12-04T21:30:00.000-08:00

Uma das melhores frases para se adotar para a vida foi dita por um homem cujo pensamento me atrai: "Tudo que é sólido desmancha no ar"- Karl Marx. A vida é cheia de desmanches, inclusive do que mais possuímos de sólido (ou achamos possuir). A família que se descontrói, a carreira que não da certo, o filho que deveria ser perfeito, as mudanças que, achamos, construímos, o amor de alguém.
Mas para tanto, devemos estar preparados. Quando as coisas se desmancham, é válido procurar o caminho da reconstrução. Reconstruir, passo a passo, uma nova vida. Força e garra são imprescindíveis.
Eu já vi muitas das minhas coisas mais sólidas virarem pó. E é por isso que acredito que a reconstrução é inevitável nessa vida...mas não impossível. Impossível é, só mesmo, a morte.

Ao Edson

2009-12-02T10:29:00.000-08:00

Ontem comemoramos mais um 'Dia Mundial de Combate à Aids'. Queria ter feito este post ontem mesmo, mas não deu tempo....Vou contar uma história que, pode ser, poucas pessoas da minha idade tiveram a oportunidade de vivenciar.
Era início da década de 90, mais precisamente 1992. Meu pai estava para se aposentar e procurava um novo afazer. Foi quando um certo dia, voltando da Cenibra (empresa na qual trabalhou por anos), por volta das seis da tarde (era tão legal vê-lo virando a esquina com aquele uniforme sem cor, era uma hora do dia especial para mim), deparou-se com uma placa de vende-se numa lojinha de parafusos que tinha como endereço o número em frente a nossa casa.
Meu pai entrou e conheceu o Edson, dono da loja. Conversa vai, conversa vem, a plantinha da esperança já florescia no coração do meu, então, jovem pai.
Ele e minha mãe nem titubearam. Iriam comprar a loja que o Edson vendia. Ela iria crescer, ganhar o mundo! Mas como meu pai não tinha ainda traquejo com os parafusos, porcas e arruelas, pediu ao Edson que ficasse uns meses em nossa casa (Edson era da capital mineira) afim de lhe orientar. Generosamente, ele ficou.
Edson era doente, ele dizia que sofria de leucemia, por isso vendera a loja, para, com o dinheiro, se tratar em Belo Horizonte. Mas com sua estadia em nossa casa (eu cedi meu quarto para ele), descobrimos que convivíamos com um soro-positivo. Edson era homoafetivo e tivera um amor que já havia partido. Morrera de Aids.
Não sei como ficamos sabendo...só sei que a reação dos meus pais foi incrível.
À época, muitas dúvidas, incertezas, medos rondavam a doença dos gays. Falava-se que compartilhar talheres, abraçar, sentar no mesmo lugar no ônibus, compartilhar banheiros eram formas de transmissão da doença. E nós tínhamos um homem gentil e aidético dentro de casa que almoçava e jantava conosco, utilizava nossos banheiros, bebia cerveja com meu pai, nos abraçava quando retornava das visitas à sua família e dormia na minha cama, no quarto que eu emprestei para ele.
A notícia de que Edson tinha HIV parece que não abalou meus pais. O comportamento deles diante da doença e das dúvidas foi totalmente à frente daquele tempo. O Edson leucêmico ou aidético, homem ou gay, era o Edson e ponto.
Em 1992 o tratamento para a doença era muito difícil, muito diferente de hoje quando podemos nos orgulhar de que o Brasil é referência mundial no tratamento da Aids. Acho que se já existia, o AZT era muito caro e de difícil acesso. O Edson sabia que iria morrer. Queria apenas um tempo de sobrevida. Penso que ele encontrou um pouco de amor em nossa casa, em sua breve estadia.
Dois meses se passaram e ele fora embora. Minha mãe sempre ligava para ter notícias e acabou ficando amiga de sua mãe. Ela lhe contara que o médico pedia para que ela lavasse as roupas dele com uma luva muito grossa, desinfetasse e que ninguém mais encostasse. Pedia também para que nenhum objeto de uso dele fosse compartilhado.
Minha mãe, um certo sábado, acordou com o coração apertado e disse que iria visitar o Edson em BH. Pra frente como ela sempre foi, pegou o carro e se mandou. Quando voltou, nos relatou que ele estava extremamente fraco, isolado num quarto, quase sem conseguir falar. Ele fez um enorme esforço para pegar na mão de minha mãe. Ela contou a ele que a Henripar ia bem, que o seu Henrique, seu pai, podia ficar orgulhoso do filho. Um café, uma água, ela veio embora.
Dias depois tivemos a notícia de que Edson havia morrido.
Ele adorava o macarrão ao molho sugo da tia Dorinha e, muitas noites, nós ficávamos horas batendo papo sobre assuntos variados, talvez só pra não ter que assistir à novela.
Acho que ele não imaginava que sua lojinha de parafusos iria crescer tanto....a Henripar do seu Henrique, do Edson, do meu pai.
E onde ele estiver, seu que vai estar feliz, porque embora tenha partido magro e pálido, sua alma era colorida.
Beijos, Edson!

Cair fora

2009-11-22T10:51:00.000-08:00

Eu tô querendo de lhe dizer
Que tô afim de cair fora
Ir embora

Acertar a conta
Passar e régua
Assumir minha dívida em prestação

Eu tô afim de falar sério
Cuspir-lhe à cara
Toda raiva da sua ostentação

É... eu tô afim de cair fora
Fazer mala e enrolar cochão
Mas não tenho previsão

Careço de aconchego
Um elogio, um alento
Você gostava dos meus olhos

Já tem muito tempo
Que eu tô sozinha e presa
Nessa relação

Vermelho

2009-11-13T16:22:00.000-08:00

Pra depois que as águas passem e se passem, alguém possa contar. Contar dessa energia vermelha que vejo explodir à minha frente, na minha vista. Alguns grãos mais intensos que outros grãos. Alguma forma de inexplicável tamanho. Alguma cor de inconfundível tom. Tom de terra, tom da Terra e da terra. Tom de dentro e de fora e de dentro pra fora. Forma mista, forma prima de alguém que quis ver. Quis ver o intenso e o claro, às suas medidas, maiores ou menores...irregulares. Quis ver o tom certo do incerto desejo. Do certo desejo de desejar ver o que esse vermelho, intenso, inexplicável, inconfundível, irregular quis dizer. E assim tendo acreditado, se revista do intenso e sinta de que vermelho se trata. O que tem a dizer esse velho vermelho, hora envernizado, hora apocalíptico.

Uma paixão e duas pedras de gelo

2009-10-31T15:43:00.000-07:00

Chega de poema, chega de rimas. Hoje tô com vontade de falar sem me preocupar com o português, com as novas regras gramaticais, com a coerência e clareza das ideias. Vou ir escrevendo e vendo como que fica. Eu tava aqui pensando...pra gente conseguir ter sempre uma cor a mais para oferecer para a tela que é a nossa vida precisamos de paixão. Eu sei que muita gente já falou isso, e muita gente sabe, assim como sabe que tem que usar camisinha. Mas a gente esquece, às vezes, eu acho. A vida vai ficando na rotina, sempre a mesma coisa...o banho começa pelo rosto, dormir sempre às 23h, academia depois do trabalho, segurar a fome na hora de dormir...
Aí a gente esquece mesmo de inventar uma paixão pra gente se empolgar, permanecer em encantamento, aquela luz nos olhos, aquele sorriso fácil. Aí eu fiquei me perguntando qual seria a paixão que me move e eu me recordei que até o início da idade adulta meu combustível era paixão. Pode parecer bobagem, coisinha, mas eu não acho: eu tinha paixão pelos meus cabelos longos e aquela paixão pelo que era meu me alimentava. Eu os tratava como bebês recém-nascidos e era fascinate vê-los crescendo saudáveis e arrebatadores. Isso é um exemplo. Eu me apaixonei pela ioga certa época, pelo jornalismo na facu, pela gandaia por um bom tempo...Eu tinha várias outras paixões, algumas vão ficar só entre mim e minha analista. Mas hoje eu tento levar as coisas da maneira mais certa possível que até parece que se apaixonar por algo é um abuso. E eu me dei conta hoje!
Mas é claro que essa paixão tem que ser algo altruísta, algo bom, do bem. Quem sabe defender o planeta com unhas e dentes? Quem sabe clarear os dentes? E um esporte, hum? Duas horas da semana pra brincar com as crianças do hospital do câncer? Sei lá...cada um com seu cada qual. Eu sei que a partir de hoje eu me propus a voltar a me apaixonar. Já tenho até algumas coisas em mente. Uma eu vou contar: assim que terminar meu livro, vou entrar na aula de pintura, vou pintar...
E assim, quem sabe, reconquistarei aquele frio na barriga espontâneo que me dava "sem porque, nem pra quê".

Todos os poemas de amor

2009-10-27T12:30:00.000-07:00

Eu vou recitar
Todos os poemas de amor
Esperando você voltar

Em cada frase
Em cada verso
Eu vou esperar

E em toda prosa
Terei a certeza
Do dia que você vai voltar

E se você não aparecer
Se nunca mais eu te ver
E todos os poemas acabarem

Eu mesma
Escreverei até sangrar
Até toda tinta do mundo acabar

E vou eternizar
Os beijos...os carinhos
Nos poemas de amor que ainda vou rabiscar

Viagem espacial

2009-09-30T14:11:00.000-07:00

Viajei pra lua
Fui conferir se lá estavam
Os amigos que perdi
Os momentos que não vão voltar
Os sonhos dos quais eu desisti
As piadas que não lembro mais
Meus vestidos preferidos
As festas que duravam três dias
A energia que hoje não mais possuo
Os passeios de bicicleta
Os nãos que recebia dos meus pais
A carruagem que sei, um dia foi minha
Meus cabelos compridos à cintura
Minhas irmãs brincando de pique-esconde
Minha família unida
Minha coragem nada ponderada
As loucuras que não mais cometo
As fotos que se perderam nas mudanças
Minha mãe de leite
A casa cheia
A briga pelo último danoninho
Minha cama de madeira massissa
Meu primeiro relógio
O tempo que não aproveitei
As flores que não mais recebo
Os presentes do dia das crianças
Meu coração de menina
Minha irracionalidade
Os livros que perdi pelo caminho
As visitas que não fiz
Os amores que não amei
A religião que nunca achei
Minha monografia que perdi
A agenda com todos os telefones
O ócio tranquilo e despreocupado
As perguntas que não tinha respostas
Meu pai sem colesterol alto
Minhas pequenas complexidades
Os cigarros que escondia
A árvore que plantei
O livro que ainda não escrevi
A ingenuidade da falta de culpa
O medo do beliscão da minha mãe
A mesa farta e cheia de todos
Os domingos na casa da minha avó
O time de vôlley
A facilidade de perder peso
A dificuldade de compreender meu corpo
As paixões que duravam três dias
O cachorro-quente no lanche da tarde
O café-da-manhã do meu pai
A maionese de batata frita
A mesada despretenciosa
As noites na casa das amigas
A mãe de algumas amigas que já se foram
O hambúrguer depois da missa
Os cursos de inglês que eu nunca terminei
As calouradas que eu não fui
Meu pai me acordando com um abraço
Os domingos no clube da Cenibra
As festas na casa da tia Ita
A bebida escondida
As equações de matemática
A internet como novidade
O sono tranquilo
Tudo isso não achei por lá
Mas a lua me disse serena: aguarde a próxima viagem

O mundo que eu criei pra mim

2009-09-28T16:52:00.000-07:00

Guardo meus retratos
E minhas lembranças
No mundo que eu criei pra mim

Acendo a luz
Para apagar a noite
E, assim, enxergo melhor

A vida é muito curta pra aprender alemão
E muito pequena
Pra desaprender os defeitos meus

Às vezes, o sol não nasce para mim
Então, posso me esconder
No muundo que eu criei pra mim

Ligo o som baixinho
Para só eu mesma
E repito juntinho....lá...lá...lá...lá...lá...lá

Os meus livros
Meu Vinicius
Minhas armas de purificação

Protejo meus inimigos
E como frutas que só existem
No mundo que eu criei pra mim

Guerreira
Filha de São Jorge com Oxum
Pecados eu escondo no banheiro

Desenho no ar
A casa onde vou morar
E, assim, diluo minhas mágoas

Espero meus amigos na porta
Pois só eles conseguem adentrar
O mundo que eu criei pra mim

Tenho árvores como amigas
E elas sempre perguntam onde estão suas irmãs
Estão no mundo que eu criei pra mim

Contemplo o horizonte
E procuro onde nascem os arco-íris
Um dia vou achar

Os meus enganos perfeitos
Acerto comigo mesma
Mas a vida é, também, a arte do engano

Imagino quadros
Para pendurar nas paredes
Do mundo que eu mesma criei pra mim

Buracos

2009-08-13T12:36:00.000-07:00

Buracos na minha existência
Insistem em me falar de coisas que contém
Uma descrição perfeita

Na alma uma interrogação
Na mente respostas sem razão
E o sabiá canta todas as manhãs

Será que eles quiestonam sua prisão?
Um pequeno espaço de sentimentos quadrados
E alguns buracos

À beira, satisfação
Sentada com sapatos de Alice
É entrar, ou não

Visitas inadequadas
Janelas fechadas
Tapetes, cortinas, tudo em vão

Prossigo na contra-mão
Sinais me informam a direção
Na porta da toca, um buraco

Verdades questionáveis
Aromatizantes
Conservantes dão câncer?

Buracos na meia-mão
Um lado sobreposto em questão
Uma vida e um casamento

Uma esquina
Um padrão
Buracos jogam dados de frustação

Um poder fictício
Um haver, um ofício
um sabiá sem questão

Um copo de meia bebida
um orgasmo interrompido
Um buraco em exatidão

Na lua

2009-07-20T10:20:00.000-07:00

Hoje, dizem que faz quarenta anos que o homem foi à lua...
Engraçado....
Eu tenho andado por lá incontáveis vezes
Mesmo antes disso....

Rabiscos

2009-05-21T08:49:00.000-07:00

Trago meus rabiscos em meus pensamentos. Emolduro quadros de textos que ainda não escrevi. Procuro na desordem das minhas perguntas, respostas ordenadas...mas nãs as encontro.
Voo alto, na altura das galáxias tentando encontrar os deuses que me inspiram. Também rastejo no chão, mas meu chão é de estrelas.
E rabisco em cores o ser que queria ser. Errante, pra ser humana. Coerente, pra ser do mundo. Calma, pra me reconhecer. Brava, para atacar e me defender. Simples, pra compreender. Próspera, para obter.
Rabisco meus erros em papel reciclável, meus acertos em folhas de rascunho, minhas conquistas nos diários que um dia vou escrever, meus fracassos nos murais do meu pensamento.
Tenho dores em areia movediça, alegrias em chão de grama. Refresco-me em águas de cachoeira e traço meus traços juntando destroçosque eu mesma reergui.
Minhas viagens, eu rabisquei em lindas praias e pirâmides.
Minhas imagens, minhas paisagens, minha vadiagem, rabisco na dança do nada de onde retiro o leite sagrado que faz de mim a força de tudo preencher.

Cair da tarde

2009-05-20T12:46:00.000-07:00

Eu gosto do cair da tarde. Parece-me que as cores ficam pardas e as pessoas um pouco mais calmas.

Berço da noite, as árvores se enfeitam para liberarem vida e as senhoras regam suas hortas rechedas de plantas e ervas.

O cair da tarde tem cheiro de café recém-passado e sensação de pause numa cena bem bonita daquele filme preferido.

Na verdade, a tarde não cai. Ela levanta-se para ocupar, a lua, sua cadeira espacial.

Tenho a imprensão que os pássaros, nessa hora, querem voltar aos ninhos.

No cair da tarde não sabemos se acendemos ou deixamos a luz apagada. É um ver não vendo danado.

As fadas e salamandras nos visitam e espalham por todos os cantos pozinhos iluminados que nos fazem compreender o abstrato das horas seguintes. Caso contrário, ficaríamos perdidos na escuridão da noite, no vazio que, às vezes, ela traz.

No cair da tarde os bebês ficam mais cheirosos, assim, como um passe de mágica e as mães, zelosas, com seus seios fartos, os amamentam numa eterna troca de olhinhos, olhares, dedinhos e biquinhos...

Veem-se mais pessoas nas janelas a olhar...o cair da tarde.

O sol despede-se silencioso em sua veste de ouro para repousar para nós e iluminar outras vidas, em horizontes distantes...

As beatas se perfumam para, em grupo, visitarem a sacristia, numa procissão que não termina nunca.

No cair da tarde perdemos um pouco a lucidez e, talvez, com a mão no queixo sobre a mesa, nos damos um tempo pra pensar no sonho da noite passada e no bolo de fubá de nossa avó.

Menina Maluca

2009-05-18T10:12:00.000-07:00

Menina Maluca
Do pé da laranjeira
Não desce sem espinhos
Mas quando chega
Lá embaixo
Chupa...
o mel dessa fruta.

Tudo são filmes

2009-04-28T11:14:00.000-07:00

Se você fosse um pouco menos louco
Um tanto mais real
Me fosse mais igual

Eu te trazia pra cá
Você não gosta daqui?
Disse que não gosta de lá.

Se eu tivesse um pouco mais de coragem
Encarasse a vida de verdade
Desbancasse minha picaretagem.

Faria um feitiço
Uma maçã e um belisco
Você viria sem pestanejar.

Mas eu não tenho carruagem
Nunca esqueci um sapato pra trás
Tudo que vejo são filmes

Portanto
Não tenho direito a príncipe
Atrevo-me apenas a olhar.

Amanhã ainda é cedo

2009-03-23T21:37:00.000-07:00

Amanhã?
Amanhã ainda é cedo
Deixa...
Deixa o medo pra lá

Pra quê correr?
O ano já virou
E deus prometeu nova primavera
E deus quando promete, deus cumpre

Vai chorar?
Melhor não abusar
Reviste à sua volta
Amanhã, invista em pesquisar

Posso te ajudar?
Vamos deixar pra fevereiro
Já lhe disse...
Amanhã ainda é cedo

Não é perfeita?
Mesmo com a métrica manqueta
Ainda dá pra aperfeiçoar
Pode ser depois que o dia acabar

Acreditou?
Não fale tanto: sim, senhor
Amanhã ainda é cedo
Ontem já foi....tarde.

Liberdade

2009-03-20T14:31:00.000-07:00

Eu gosto da liberdade. Essa a quem nunca ninguém conseguiu traduzir, classificar. Eu gosto que as pessoas tenham liberdade e possam agir de acordo com seus próprios corações, sem interrogações externas, sem julgamentos, sem olhares de canto de olho.
Pelo que tenho pensado ultimamente, liberdade é uma fantasia, utópico desejo dos sonhadores das noites. Liberdade não é anarquia, não é desaforo, não é desrespeito. Mas todas as pessoas que tentaram se aproximar dela foram taxadas de inconsequentes, insanos, imaturos.
Ao contrário do que todos pensam, a liberdade vai se esvairindo pelos nossos poros à medida que amadurecemos. Quando crianças, adolescentes, reclamávamos que não podíamos ir à boate, brincar na roda gigante e praticar os inúmeros nãos que nossos pais impunham e que sempre nos impeliam a gritar: "Eu não tenho liberdade".
Mas é mentira. Quanto mais crescemos, mais abandonamos essa maravilha inexplicável. O sistema, o chefe, o deadline, os filhos, os amantes. Todos eles nos tiram, gota a gota, como dizia o poeta "essa tal liberdade" (ou seria "essa tal felicidade"?). Nem os hippies têm liberdade. Estamos todos presos a essa teia de ações e reações, através da qual não damos um passo sequer sem questionar, mesmo que internamente, o que o outro vai pensar.
Assim como a felicidade, temos pequenos momentos de liberdade. Portanto, se não existe felicidade plena, não existe, também, liberdade plena.
O caso da felicidade é um pouco mais fácil de resolver: pílulas, psicólogos, bebedeiras, drogas, sexo. Mas a liberdade, não. Sempre teremos o pudor de sermos livres, de ir ao casameto de chinelo de dedos, de fazer dedinho para um motorista que nos fecha no trânsito.
O pudor é a algema da liberdade. E mesmo que tentemos, não conseguiríamos a chave que abre essa prisão, pois existem milhões de pessoas que nos cercam e podem até nos prender de verdade, assim como aconteceu com Jim Morrison ao mostrar o pinto no pauco para milhares de fãs.
E quantos Jim Morrisons não existem por aí, sem querer chegar a tanto, apenas buscando um dedo a mais de espaço num mundo tão metódico, trancados em seus apartamentos apertados tentando entender quem inventou essa porra de liberdade?

Vontade de viajar

2009-03-08T20:20:00.000-07:00

Vontade de viajar. Talvez pra Terra do Nunca, onde Peter Pan e eu pudessemos bater altos papos. Talvez para o país das Maravilhas, onde eu seria Alice e deixaria a pobrezinha descansar um pouco do cresce e diminui. Beber uma cerveja com Sancho Pança e dar um sonífero para Dom Quixote dormir e nos deixar em paz sem falar de seus moinhos e castelos.

Vontade de viajar pra lua e ver de longe nosso Planeta, porque de longe se enxerga melhor, talvez algumas respostas das minhas infinitas perguntas eu pudesse achar.

Mas, queria mesmo, viajar pra dentro de mim e entender o porquê de eu ser assim...

Queria ir para a ONU, para a Casa Branca. Fazer uma revolução. Tirar a roupa, gritar por um mundo melhor. Queria ser heroína. Estou me preparando para ser.
Tomarei opinião com Peter, talvez essa noite ele venha me buscar e flutuaremos como duas crianças entre as estrelas, até chegarmos ao portal.

Vontade de viajar....

A um passo da realidade

2009-03-02T14:30:00.000-08:00

Estou....sim, um pouco embaralhada, a um passo da realidade. Essa fronteira movediça me da medo. Nunca poderei admitir que cheguei até aqui por vontade própria. Vim até aqui de carruagem. Ar fresco no rosto, linda paisagem. Estou a um passo da realidade.
No meu caminho, até aqui, apenas alguns buracos despistados por lindas flores plantadas ao redor. Trouxe-me a carruagem no rosto, um relógio de vontades. Estou a um passo da realidade.
Devaneei por todo caminho passado. Chuvas de algodão me rodearam. Meus vestidos, minhas luvas, a verdade os levaram. Estou a um passo da realidade.
Pediu-me para descer o violeiro embriagado. Era meu amigo, muitas canções cantamos sorrindo nas noites quentes a andar. Agora, parece sério, disse que para mim nunca deixaria de cantar, mas sussurou baixinho com duas notas e um refrão: "já é hora, vá agora." Estou a um passo da realidade.
Ali está ela. Por que me trouxeram até aqui? Achei que seria outro o caminho. Doem meus pés, levaram meus sapatos, vejo alguns espinhos. Ao partir da carruagem, ar fresco no rosto, linda paisagem. Entregaram-me à realidade.

Pegar o ônibus errado

2009-02-13T05:26:00.000-08:00

Voltando do trabalho, no final da tarde de uma quinta-feira, pequei o ônibus errado. Doida para chegar em casa e toda feliz porque o ônibus havia demorado muito, estava eu lá, sentadinha em uma das cadeiras desconfortáveis do nosso transporte público.
Fone de ouvido na orelha, escutando um Cazuza das antigas "prá que mentir...fingir que perdoou, tentar ficar amigos, sem rancor...", começo a estranhar o caminho. Mas como ainda conheço pouco os trajetos de minha nova cidade, preferi achar que estava tudo bem.
Seis músicas depois, me deparo com o ponto final, sem ao menos ter idéia de onde estava. Olhei para trás e vi que já não havia mais ninguém dentro co carro. Era eu, só eu.
-Motorista, que ônibus é esse?
-É o 9110, minha filha.
Puta que pariu! O meu era o 4110.
Distrações à parte, me informei e voltei todo o caminho de novo para pegar o ônibus certo e seguir o trajeto que me levava ao meu destino.
Destino, pensei.
Pegar o ônibus errado, seguir por um caminho estranho e depois descobrir que não era bem por ali que você queria passar para alcançar seu objetivo. Assim também é a vida. Muitas vezes pegamos o caminho que teoricamente é o errado. Pessoas erradas, projetos errados, relações erradas, atitudes erradas....mas só, depois, descobrimos que não era aquilo que queríamos. No percurso, sempre desconfiamos, mas só temos certeza, quando chega ao fim, ao ponto final.
Eu observei o caminho, vi coisas diferentes, bares que gostaria de ir, lojas que queria conhecer, pessoas sentadas na calçada de suas casas, na maior tranquilidade, sem preocupação alguma com a vida passando, casas bem cuidadas, diferentes, sujas, largadas. E eu só sei, agora, que quero ir a esses bares, conhecer essas lojas, pensar em deixar a vida passar sem preocupações porque peguei o caminho errado, caso contrário, nem saberia que isso existe.
Fazer uma escolha errada na vida, implica ganhos e perdas, assim como as escolhas certas. Não há diferença. O que pode acontecer de pior é você chegar um pouco atrasado ao seu destino, mas com a mente recheada de novos sabores, cores, cheiros, e algumas pequenas e novas certezas.
O que importa é que pegando ou não a estrada certa na nossa breve existência nesse planeta, sempre chegamos ao nosso destino. A diferença está em como enxergamos esses caminhos e no que nos transformamos no final. Portanto, não existe o ônibus certo ou errado, menos ainda o caminho. É só uma questão de ponto de vista. Aproveite o presente, afinal de contas o nome já diz tudo: presente. E se no final você chegou atrasado....foda-se, a experiência ninguém te rouba.
E segue a vida....

Amor em culpa

2009-02-09T13:48:00.000-08:00

Quase sem saber
Me confundo
E acabo

Te confundo
De tanto saber
E disparo

E sem querer
Te misturo
E consagro

Mas amargo em culpa
Por saber que te laço
Sem te merecer

E te levo
Lá pro fundo, meu profundo
Onde você não deveria ter.

Desabafo

2009-01-31T18:50:00.000-08:00

Desabafo

Meu amigo/irmão Keninho me deu de presente de aniversário um livro lindo....Fernando Pessoa....Livros para mim não são presentes, são um raio de luz que uma pessoa da para a outra, uma forma de dizer: te desejo o melhor, te desejo o sol, te desejo a vida colorida.
Mas, mesmo amando o presente, até mesmo porque veio de uma pessoa muito especial, quando o folheei e li alguns trechos, me veio uma pontada de tristeza. É assim sempre. Quando leio Vinicius de Moraes, com sua poesia impecável, quando leio Neruda, falando de amor como se contasse um causo....Ao olhar um quadro da Frida, ou ouvir uma sinfonia de Bethoven. Quando leio um livro da Lya Luft ou um texto da Martha Medeiros. Rubem Alves, nem falo..um dos que mais me comove. Ao escutar uma música de Roberto Carlo “pensamentos que me afligem...sentimentos que me dizem, dos motivos e razões de poder estar aqui. As perguntas que me faço, são mandadas ao espaço...e de lá eu tenho todas as respostas que eu pedi”...lindo!!!!
Sempre, sempre me da uma vontade imensa de apagar meu blog, tamanha a vergonha que sinto em me sentir no direito de fazer o que eles fazem: arte. Em me sentir tão pequena, pequenininha....como um grão de mostarda.
Por quê atrevo-me? Nada do que eu faça será comparado a esses destaques da humanidade. Sinto-me audaciosa e prepotente em ter a coragem de fazer esses poeminhas e textos e ainda expô-los. Minha poesia é simples, meu texto é simples, minha arte é simples. Por quê? Porque eu também sou simples. Gosto da escrita leve, de fácil entendimento, para que todos e qualquer um possam entender o sentimento que tento passar.
Parece inveja, não é? Inveja porque gostaria de escrever daquele jeito, fazer uma arte maior, mas não é disso que trata-se. Eu amo esses artistas, se eles não existissem, o que seria de nós, pobres mortais?
Mas, ainda me envergonho, como uma criança que se borrou na frente dos outros e abaixa a cabeça com o temor da reprovação. Penso no que os outros vão pensar, e na pena que sentirão de mim pelas minhas palavras sem métrica, pelos meus versos nem sempre adequados.
Mas, assim...logo, logo, a vontade de deletar o blog passa e recomeço tudo outra vez. Pois bem sei que a arte, seja ela de que tamanho, é o maior bem da humanidade e é através dela que ainda damos conta de viver neste mundo careta, sofrido, injusto e desorganizado.
Então eu peço a bênção de Fernando Pessoa, a iluminação de Clarice e a sensibilidade de todos eles. Porque poetisa vagabunda eu sou, mas não posso deixar de parir essas escritas, pois senão, ficarei eternamente grávida e esse filho não nascido provocará dor, angústia e contrações eternas.

Salve Chico Buarque!
Salve Cartola!
Salve Caetano Veloso!
Salve Pixinguinha!
Salve Jim Morrison!
Salve Ravel!
Salve Da Vinci!
Salve Tom Jobim!
Salve Cora Coralina!
Salve Jorge Amado!
Salve Seu Jorge!
Salve Camões!
Salve Machado de Assis!
Salve José Saramago!
Salve Cazuza!
Salve Lenine!
Salve Fernanda Montenegro!
Salve Salvador Dali!
Salve Marisa Monte!
Salve os deuses manifestados aqui na Terra, em forma de arte, amor e sábios ensinamentos!

Salvem a mim!

Solidão

2009-01-23T06:04:00.000-08:00

Solidão é saudade sabe-se lá do quê
É barriga cheia e sensação de falta de ter o que comer
É criança olhando o brinquedo quebrado com vontade de brincar
É ter quatro casas e não ter onde morar
É medo de não ter forças para terminar

Solidão é mascar chiclete depois do gosto terminar
É céu de uma única estrela polar
É gotas de chuva na janela fechada e o jardim a te esperar
É usar conta-gotas e errar a medida
É barraco vazio e gente sem ter onde morar

Solidão é não ter o abraço.
Saudade é o abraço que está longe.

Saudade

2009-01-20T12:02:00.000-08:00

Fiz esse poeminha vagabundo (como diria meu eterno Vinicius de Moraes) em um dia que eu realmente entendi o que é saudade....
Ele é para minha pequena que está longe....longe....
Minha Pa, minha caçula, meu colo, meu bom humor, minha companheira de gandaia, choros, brigas, doenças, saúde, ressaca.
Precisa falar que eu a amo?

Uma colher de PAu
Pra levar até meu prato
Sua imensa ternura disfarçada

Ainda que LOnge
Ai..ai...ai...
Vem me buscar?

Eu prometo que vamos pro MAr
A gente pode até brincar!
Eu te molho, você me pega

De toda água SAlgada
Retiro a dedo todo sal
Pra ficar doce, igual seu olhar

Prometo praticar meu excesso Último
Pra você não ter que me cuidar
E a gente poder aproveitar

Pra te provar meu amor, minha sinceriDADE
Pego a lua pra te abraçar
E te beijo até colar.

Hoje

2009-01-14T09:36:00.000-08:00

Hoje... hoje, sim, sou possuidora de todos os direitos do mundo. Nenhum juiz, nenhum magistrado, nem sequer o senhor presidente ou a ONU poderão me conter de qualquer ato, seja ele profano, sagrado, ilegal, imoral, desavergonhado.

Hoje...hoje, sim, poderei beber duas (duas? três...) garrafas de vinho chileno de uvas tintas, suculentas e ficar a rir sem parar, sem vergonha, com os dentes roxos de seus taninos tamanhos. E poderei aceitar que eu sou a bêbada mais bêbada desse mundo e foda-se o que vão pensar.

Hoje...hoje, sim, poderei fumar quantos cigarros estiverem contidos no meu desejo e se ele for que seja um após o outro, assim o será. E fumarei, também, charutos cubanos, enrolados pelas velhas, assassinas e bentas mãos de Fidel. Fumarei sem engasgar e terei a certeza de que foram feitos especialmente para mim, talvez....quem sabe, depois de um mojito ao lado de Che, antes mesmo de eu nascer.

Hoje...hoje, sim, poderei me entregar a quantos homens me forem necessários...ou quantos a noite puder abraçar. Um de cada vez, ou todos numa mesma hora. Sem pudor, sem esse horror dos sem tesão, que olham pelo buraco da fechadura os amantes a suar e fazem cara feia ao invés de se melar.

Hoje...hoje, sim, vou gozar de mim. Vou me abraçar e me beijar. Vou colocar-me a postos de minha própria companhia pela madrugada, pois sou a melhor delas. Sem juízo, repreensões...e recitar poemas para essa abusada lua cheia que veio participar da minha festa e me trouxe de presente (arrogante!) o luar das noites claras, das noites raras.

Hoje...hoje, sim, viver é viver, não é só sonhar.

Todas as dores do mundo

2008-12-29T10:52:00.000-08:00

Informo, a mandado do Rei Planeta, sob a égide da mãe das águas e do pai das florestas, que a partir de 1º de janeiro de 2009 não haverá mais nenhuma dor no mundo:

Todos os filhos da raça humana terão a mesma sorte ao nascer e escolherão seus caminhos ao seu bel prazer.
Todos os jogos de influência, onde uns saem ganhando e outros perdendo, estão estirpados da face da Terra.
A comida será igual para todos.
As crianças, antes de aprenderem a ler e escrever, aprenderão a pintar, costurar, cantar, tocar instrumentos e meditar.
As mulheres poderão trabalhar com longas saias soltas ao vento e os homens de bermudas e chinelos.
Nos engarrafamentos, faremos um grande coral onde todos cantarão uma música bem alegre, até o trânsito fluir e nossas gargantas soltarem deliciosas risadas.
Os homens amarão suas mulheres e elas amarão seus homens, com o amor mais sincero e verdadeiro que se possa ter.
Os filhos serão felizes, e os pais os educarão com toda responsabilidade e aptidão.
O ciúme, a raiva, a mágoa e o ódio serão queimados juntos aos fogos de Copacabana.
E de branco ou de cor, com dinheiro ou sem ele, sozinho ou acompanhado, em casa ou no mar, todos estarão guarnecidos pela luz enigmática do amor.
E então, as dores do mundo existirão apenas nos jornais...nas histórias, estórias, mas em nenhum coração.

Eu já saí de moda

2008-11-11T11:17:00.000-08:00

Eu já saí de moda
Nem vou mais na escola
Corro de qualquer confusão

Eu já saí de linha
Fico mais na minha
Nem uso mais saltão

Eu já cansei da "night"
Como tudo light
Não exagero na porção

Eu já fui em velório
Vou todo ano ao consultório
Já peguei em morto no caixão

Eu já dormi sozinha
Na grande casa toda minha
Sem medo de assombração

Eu já não fecho a janela
Me dou bem com as panelas
Sou amiga do fogão

Eu já não usei uma roupa
Por achar que estava gorda
E gordura eu não mostro não

Eu já não sei mais inglês
Detesto prato japonês
Quis mudar de profissão

Eu já acendi muita vela
Rezei pra todos os santos
Já não acredito em religião

Eu já fui mais pura
Com dois dedos a mais de cândura
A vida já foi só gozação

A pausa

2008-10-29T06:39:00.000-07:00

O que salta aos olhos nem sempre é o mais belo. Implacável diante de rios de admiração. O objeto. Aquele que, inrefratável, amolece as dobras e afugenta o sossego.
Taberna de raios finos e claros. Nem a dor poderia te sedar. O pudor. Esse que elimina a ação deixando pingar no prato fundo o sangue espesso do desejo.
E pelo pequeno buraco vê-se a cor. Sem certeza. Não há cheiro. Sente-se de longe a umidade dos dias de presa. A prisão. Esta dona absoluta que nos deixa bater à cara seus longos cabelos que correm ao vento.
E com uma bola de nada nas mãos, esponja cor de ar das seis horas da aurora, entrega-se a tudo que pensa-se não ter. O vazio.

Talvez eu vá pra Bahia

2008-10-28T08:11:00.000-07:00

Passo tão longe das águas silenciosas da tranquilidade. Esse mundo me incomoda. Incomoda-me o excesso de trabalho, as filas dos bancos, o trânsito, a falta de cor das cidades. Talvez eu vá pra Bahia, onde as casas e as pessoas têm cor. Talvez eu vá - quem diria? - para o menor interior.

Desconstrução

2008-09-29T15:28:00.000-07:00

Eu ainda reconheço a mim mesma
Apesar do universo que se descortina a minha frente
Uma pergunta me descontrói
Se as pessoas não são de lata, porquê ocorrem a elas sentimentos oxidantes?

CLASSIFICADOS

2008-09-12T15:32:00.000-07:00

Vende-se

Vende-se terremotos
Os preços variam de acordo com aquela escala de nome estranho
A quem interressar
Procurar no prédio mais alto, último andar.

Toda Casa

2008-08-02T01:00:00.000-07:00

Toda casa tem que ter uma cachaça
Um líquido do bem
Pra curar o dia sem quem

Toda casa tem que ter um bom antídoto
Um balanço do bem
Para o dia que vem

Toda casa deserdada
Tem que ter um bom refém
Para tudo que vem além

Toda casa tem que vir
Com um dia conforto
Para aguentar o que vem depois do que está posto

Dilúvio

2008-07-21T09:01:00.000-07:00

Estou passando por um dilúvio de mim mesma.
Sinto que por onde passo deixo alguma parte derramada.
Meu medo é me esvaziar por completo.
Meu dilúvio é sem arca.

Entre a água, a mágoa e o mundo

2008-07-03T05:40:00.000-07:00

Entre ficar angustiada ou com raiva, fiquei na dúvida. Qual seria o pior sentimento? Foi subindo a escada da minha casa que tive a resposta: bati o pé na quina do degrau. Foi uma dor filha da puta. Logo pensei, é melhor sentir raiva. A raiva é cheia de energia, mesmo que uma energia que, mau utilizada, pode não dar bons frutos. Mas essa vontade de matar o outro, de "esganar" o degrau da escada, te dá forças, te enche de coragem. Já a angústia nos "esvazia", nos põe sem forças diante dos fatos, nos maltrata ao invés de querermos maltratar.
Foi mais ou menos assim que compreendi outro sentimento primo-irmão da raiva e da angústia. A mágoa.
A mágoa é pior que o ódio, o rancor e a raiva. Quem odeia tem fome de retalhação, é capaz de carregar um elefante nas costas para prejudicar seu alvo. O ódio movimenta o mundo. O rancor, parece-me, tem cor terracota. Somos capazes de carregá-lo por uma vida inteira sem que ninguém saiba. O rancor é uma cobra rasteijante pronta para dar o bote. O rancor enrigesse os músculos, sobressalta a veia do pescoço. O rancor movimenta o mundo.
Já ter mágoa é minguar. Minguar por dentro. Ficar aguado. Pessoas magoadas não matam nem destroem torres. Pessoas com ódio e rancor, sim. Só sentimos mágoa por quem amamos. Você sente algo ruim por seu chefe? Desde que ele não seja seu pai ou marido, pode estar certo. É raiva. Ninguém sente mágoa de alguém que lhe fechou no cruzamento, nem do menino de rua que lhe levou uns trocados. Sentimos mágoa é do namorado que esqueceu o aniversário de namoro, da mãe que não foi na festinha da escola, do filho que tem vergonha de nós e de nossos cuidados.
A mágoa suga as forças. Tira a fome. Carrega para longe o brilho nos olhos. O pior, a mágoa emudece. A mágoa adoece.
Não entendo o porquê de mágoa rimar com água. Água lava, clareia, hidrata. Mágoa seca. Seria a mágoa uma "má água"? Uma água que invade e, ao invés de lavar, suja tudo por dentro? A invés de hidratar, seca? Deixa tudo escuro?
Ficar sem forças é pior, não nos deixa agir e, sem ação, não nos damos o direito da aprendizagem. Ficar estagnado debaixo do cobertor, nos regando com essa água suja é pior que cometer uma loucura. Os loucos movimentam o mundo.

Opinião e Vergonha

2008-07-01T05:58:00.000-07:00

No guichê da Viação Presidente na Rodoviária de Belo Horizonte, o moço que vende passagens pergunta: qual poltrona você vai querer? O ônibus está quase cheio e sai daqui a vinte minutos, 27, 42 ou 13?
Eu, um tanto incrédula, um pouco mística, e sem muito tempo para pensar, logo escolhi: - a 13, por favor.
Mal sabia que ao meu lado encontraria uma jóia rara. Desses presentes que o universo nos dá hora ou outra, sem pedirmos, nem pesquisar.
Plataforma G. Peço licença e sento-me ao lado de um senhor que aparentava mais de setenta anos. Muito magro, óculos bem antigos, um chapeuzinho de abas diferentes. Segurava uma bolsa como se ali estivesse tudo o que conquistou em todas suas dezenas de anos. Era o seu Lourenço. Figura que causou-me extrema simpatia.
Percebia-se, logo de cara, que tratava-se de um homem que fora bonito em sua juventude, mas um tanto sofrido nos tempos de agora.
Seu Lourenço não obsteve-se. Logo puxou conversa e eu, que adoro uma prosa com os mais velhos, não recusei seu convite.
- Não, não sou daqui. Sou de Ipatinga. Vim para Belo Horizonte estudar, conhecer um pouco mais do mundo e descobrir algumas coisas que penso, ainda não sei.
Seu Lourenço já disparou toda sua história, o porquê de estar em Belo Horizonte e que estava doido para chegar em casa, quatorze quilômetro depois de Caratinga - última parada do ônibus no qual havíamos embarcado.
- Eu vou de Caratinga a Santa Luzia à pé. Vou bem rapidinho, subo e desço os barrancos num pulo cantarolando as canções que sei cantar.
Descobri que ele ganhara de seu padrinho uma viola aos quatorze anos. - Como aprendeu a tocar, Seu Lourenço?
- Ué, minha filha, aprendi a tocar como tudo que se aprende na vida. Tocando.
Resposta dada. Resposta entendida.
Meu companheiro de poltrona olha para fora. Observa o congestionamento e vira-se para mim: - você tem religião?
- Não, não gosto muito dessa história de religião.
- Então, você é atéia?
- É, pode ser...
- Pois esperta é você. O homem inventou essa história de religião para ganhar dinheiro. Arrancar dinheiro dos bobos que não acreditam em si. Esse negócio de dízimo, dar dez por cento do salário para a igreja, ficar sem comer uma carne bem gorda porque tem que dar o dinheiro para o pastor é conversa fiada. O pastor come carne bem gorda.
- Também acho, Seu Lourenço (que já falava exaltado, com uma certa mágoa e muita indignação).
Fiquei calada, não queria render o papo. Papo de religião não é meu forte. Mas, volta Seu Lourenço: - você acha que deus é puro amor como o povo diz aí? Não é não. O homem inventou essa história de que deus é puro amor para justificar o bem e o mau. A Terra é do demônio. Se tem alguma coisa que é de deus é o céu. Lá é de deus. Aqui é tudo do demônio.
Eu, segurando para não rir (não porque suas palavras não eram sábias, mas pela sinceridade desinteressada daquele senhor), perguntei: - alguém disse isso para o senhor, ou você tirou isso da sua própria cabeça?
- Ninguém falou nada comigo não, minha filha. Eu vejo tudo, meus óculos tão velhos, mas eu vejo tudo...
Eu é que não duvido....
Seu Lourenço voltou a olhar pela janela. Agora era só vegetação. Aquelas árvores que correm quando estamos viajando, mas por pouco tempo. Logo voltou-se: - sabe qual é a única coisa que todo homem deveria ter?
Claro que eu não sabia. Eu, vinte e alguns anos, umas poucas teorias na cabeça e algumas idéias que não sei se boas ou ruins.
- Opinião e Vergonha!
Para mim, foi um disparo. Sim, claro, se todos tivessem opinião não existiria falsidade, malandragem, distorções. Uma pessoa de opinião é uma pessoa que destaca-se. Sempre ouvimos a frase "fulano é de opinião", e ela sempre vem acompanhada de um ar de admiração. Quem mudou o mundo em todos esses séculos foram pessoas de opinião. Você não soube de um caso de Einstein falar "aaa, estou em cima do muro, não sei se a teoria da relatividade é verdade, não sei se não é...." Nem de Marx pensar "o capitalismo é bom ou é ruim?...não sei, estou tão confuso..."
Vergonha serve para tudo. Quem tem vergonha não sai por aí enganando as pessoas, escondendo o ouro, falando mentiras e com falsas modéstias. Quem tem vergonha admite até que mudou de opinião...e continua sendo uma pessoa de opinião.
Seu Lourenço é que está certo. Ele, sim, tem opinião e vergonha. Teve coragem de me dizer que ele era mais do demônio que de deus. Que gostava mais das coisas do mundo, de fumar seu charuto, beber suas cachaças e fazer sexo sem compromisso com as mulheres. - Nunca amei uma mulher de verdade. Nada...bobeira...mulher serve para uma coisa só (e sorria um sorriso safado de canto de boca).
E completou:
- Eu acho que eu vou queimar na fogueira do inferno e digo mais, você também. Tudo bem que você tá muito magrinha, nem dá um churrasco daqueles....gordo...Á, eu também não vou dar. Sou pele e osso, mas pelo menos como uma brasinha a gente vai servir...
Ê Seu Lourenço. Homem de opinião e vergonha....

O nome da coisa

2008-06-12T07:16:00.000-07:00

Não sou do tipo que faz esse tipo de coisa
Ou coisa de outro tipo
Tipo coisa mau feita
Ou feita sem pensar

Não sou do tipo que revela esse tanto de coisa
Ou mesmo pouca coisa
Coisa qualquer
Ou coisa nenhuma

Não sou do tipo que arruma esse tanto de coisa
Que joga fora todas as coisas
Que guarda tantas outras
E muda de lugar coisas antigas

Não sou do tipo de causar coisa
Ou causar pouca coisa
Que cria caso com a coisa
E depois nem sabe porquê

Não sou do tipo de chamar de coisa
Coisa nenhuma
Todas as coisas
Têm um nome qualquer.

Extradição

2008-06-10T09:40:00.000-07:00

Depois que ela pediu, sem sucesso, para ser extraditada, não conseguiu pensar em coisa alguma. Duas semanas se passaram e ela permaneceu imóvel, sem notar a presença de quase nada. Nem a copa das grandes árvores que balançavam vez ou outra à sua volta a envolvia mais.

O seu único, grande e perverso medo era perder o sotaque. Por isso, foram dias de mudez. Uma grande e profunda mudez que a tornou quase imperceptível aos olhos alheios. Um silêncio que não incomodou a ninguém. E não era mesmo para incomodar. Sua única função era prender tudo que era seu, não deixar nada vazar, nada escapulir. Nem uma gota do seu particular, nem uma lágrima, nada. Nada do que era seu era para ser dado.

Vez ou outra pensava em sua pequena tragédia. Aqui, nessa terra estrangeira, não seria o melhor lugar para passar os próximos cincos anos. Não podia pensar em mais nada. Talvez devesse poupar até mesmo os pensamentos. Esses poderiam ser balbuciados durante o sono, mesmo não dormindo com frequência.

A morfina aplicada de hora certa em hora certa quase sempre era eficaz. Quando o efeito vinha lento ou pequeno, menor que sua dor, sentia vontade de gritar, mas engolia o vômito de nada, gota a gota e esperava a próxima dose, mesmo sem esperanças que ela fizesse o efeito desejado.

Sua proposta era irrevogável: ou a entregavam para pagar seus erros de um passado recente, ou nada seria dito. Manteria guardado em seu corpo flácido e amarelado todos os segredos que seus olhos já tinham visto. Manteria amarrada em cada vértebra os vícios dos amadores, as frustações dos veteranos, os esconderijos e o caminho que levava ao labirinto.

Faria como prometeu a si própria. Só manifestaria-se quando sentisse que já estava sumindo. Assim como disse ao garoto do foguete: "diga que está sumindo".

Eu, ela e o livro

2008-06-05T06:44:00.000-07:00

Nas últimas semanas deixei-me seduzir por uma mulher. Confesso. Entreguei-me à ela. Entreguei-me assim como se entrega os mortos à terra, sem volta, sem nenhuma chance de retorno. Conheço-a faz tempo. A primeira vez que a vi ainda estava na faculdade, tempo de amores e confusões, amigas e confissões, desejos nada reprimidos.

Notei sua presença de longe, no entra e sai da sala de aula, entre uma e outra explicação do professor de História da Arte. Naquele tempo apenas a decorei. Nada comparado à sensação quase dramática de agora.

Depois disso veio uma música, uma música que me lembrava ela. A intérprete cantava com uma voz baixinha. Parecia que sussurrava essa canção em meus ouvidos ainda pouco experientes. Nessa hora, quando lembrava dela, mais o cantar pequeno, mais um violão calminho, sentia arrepios. A música que me lembrava ela fazia-me ver cores, todas as cores nada pastéis.

Foi uma paixão que cresceu pouco a pouco. Por vezes, ainda resistente à sua presença em minha alma, a procurava pela internet. Um contato quase que de mentira, distante. Eu sabia, naquele tempo, seria melhor assim.

Acho que ela não percebia o incômodo que me causava. Essa mulher, que hoje está na minha vida, já me causava, tempos atrás, atração. Ela não suspeitava dos poemas que escrevia pensando nela, não... ela não devia saber. Mesmo hoje com nosso contato íntimo, não tenho coragem de os mostrar a ela. Ficaria corada e no mais, estou tão extasiada por esse amor, que prefiro poupar-me de maiores emoções. As que abrigam-se em mim, agora, já são o bastante.

O mais engraçado é que ela quem me cortejou. Eu, apenas eu, apenas uma menina tentando fazer alguma coisa a mais do que o óbvio, fui cantada e laçada por ela. Seu olhar constante em minha direção, nos momentos que nos encontramos, me angustiam. Talvez por isso ela olhe tanto para mim. Um pouco má, de uma maldade que todas as mulheres deveriam ter, não perderia a oportundiade de me confundir, às vezes, debochar.

Na primeira noite que ficamos juntas, ela enroscou-me em seu xale. A cada trama do tecido, descobria-me mais ela que eu. Seu perfume não era agradável. Nem o dela, nem o do xale. Mas isso foi o que menos me importou naquele momento. De uma coragem primogênita, ela me falou de suas tristezas e amarguras e de como fazia para que suas tragédias não fossem a única assinatura de sua vida.

Curiosamente, trouxe-me um espelho de presente. Nesta noite, dormimos, as duas, exaustas de tanto nos amar. Nos amamos sob o olhar fotográfico deste espelho que a fez, tantas vezes, e quantas mais poderiam ser, três. Ela, o espelho e a tela.

Ela nunca mentiu para mim. Sempre diz que terá que ir embora. E eu sei que ela irá. Imagino eu, logo, neste final de semana que se aproxima. "Outras pessoas me esperam", sempre diz com o cigarro pendurado no canto da boca. Ontem deu-me uma de suas saias. Para mim, isso foi um sinal de despedida. E de amor também. Era a saia mais rodada, também a mais colorida. Não imagino quantos já a levantaram em seu corpo esguio e desforme. Nem quero imaginar. Não faz diferença. Não a usarei para ela, correria o risco de virar imortal através de suas mãos cheias de anéis, embora pudesse ela, também, enfiar-me-as por debaixo dos panos e fazer-me sentir coisas para as quais ainda não me preparei, arrancar segredos que eu ainda não posso contar. Só depois que devolvê-lo, no final de semana que se aproxima, o livro de capa colorida intitulado Frida Kahlo, vestirei a saia que ganhei e usarei-a para sempre, em cada composição, em toda poesia e nos quadros que ainda vou emoldurar pela vida. .

Entremeio

2008-05-28T13:04:00.000-07:00

Da vida, temos o que merecemos. Ter - redigo -, é garantir para si, não no sentido mercadológico como empregamos atualmente. Garantir para si é para sempre, é sem tempo, é imortal.
Fiquei pensando na resposta que um mestre de uma concepção de vida (que algumas pessoas chamam de seita ou religião ou ópio ou...) deu a uma pergunta um tanto insossa de um de seus seguidores numa sessão mística.
- Mestre, quando sabemos que estamos no caminho certo?
Diante da curva da exclamação, o mestre respondeu sem grandes problemas: - certo é o seu caminho, nele você está certo. Errado é quando estamos no caminho do outro.
Então, após ouvir essa história, meus botões quiseram se reunir novamente. E vamos lá!
Quaquer atitude sua, que parta das suas convicções está certa. Caso depois você ou alguém descubra que o que você fez deu errado ou foi um erro cometido, estará mais certo ainda, pois o balanço foi positivo, você aprendeu alguma coisa.
Nenhuma divindade, nenhum rei ou papa estarão prontos para responder à questões que dizem respeito à você. A dúvida sendo sua, o caminho sendo seu, argumentos serão bem vindos, conselhos serão amigos, pitacos serão considerados, mas o que você fizer é o que deveria ter sido feito. Depois, alguma mão pesada quiser lhe contaminar de falsa moral ou coisa parecida, voê terá uma resposta na ponta da língua: o importamte nesta vida, mesmo, é experimentar. Essa é a palavra, essa é a filosofia, temos que EXPERIMENTAR. Só assim e não obstante poderemos, um dia, sermos um pouco melhores, acertar um pouco mais.
Abaixo o erro! Ninguém nunca errou, todo mundo experimentou!
Não quero, aqui, fazer uma apologia à libertinagem. Quando cometemos injustiças, desonestidades, sacrilégios, falta de amor, bem sabemos. Não há dúvidas. Para esses erros não gasto nenhuma linha deste texto.
Porque aqui só falo dos ciclos, da semeadura e da colheita, do pequeno espaço entre o nascimento e a morte, do inverno e do verão e de alguns pequenos detalhes que os entremeia.

Fantástica carta ao Zeca Camargo

2008-05-27T13:55:00.000-07:00

Oi, Zeca,
Neste texto que fala de heróis e suas sagas, encontrei terreno certo para falar de uma tristeza que me tomou desde semana passada, no exato dia em que você e meu queridíssimo Rubem Alves participaram de um 'Café Literário' na Bienal do Livro de Minas Gerais. Não cabia dentro de mim desde o dia em que vi a programação na qual dois dos meus poucos e grandes heróis da atualidade iriam falar sobre a possibildiade de viver o hoje sem pensar no amanhã (tema do bate-papo). O anúncio no jornal de maior audiência da capital mineira deixava claro que era aberto ao público.
No dia do evento, acordei bem cedo, lavei os cabelo e tirei a melhor roupa do armário. Máquina fotográfica na bolsa, gravador, papel e caneta para que nada fosse perdido.
No meu coração, que estava, naquele dia, do tamanho do mundo, só cabia esperança. Esperança de estar mais perto de pessoas com as quais eu dormi diversas noites, seja no livro que amanhecia emaranhado nos lençóis, seja na noite triste do domingo quando termina nossa revista semanal.
Pessoas que, acredito eu, pensam e transformam o mundo que nós vivemos hoje. Pessoas heróis. Heróis pessoas.
Pedi à minha chefe para sair uma hora mais cedo, pois tinha que pegar duas conduções até chegar ao local da exposição. De manhã, logo que cheguei ao trabalho, liguei para o telefone de informações da Bienal e me disseram que eu poderia chegar uns vinte minutos mais cedo (antes de começar o evento no qual você e Rubem iriam bater um papo com a platéia, 19h) que já seriam suficientes para eu estar cara a cara com vocês.
Prevenida, cheguei com uma hora de antecedência. O local do 'Café Literário' já estava lotado. Cheio de pessoas bem vestidas com crachás de patrocinadores. Um pouco antes da sete, veio o segurança nos avisar na fila imensa que se formava: "podem desfazer a fila, já não há mais espaço lá dentro!".
Fiquei muito, mas muito chateada ao ouvir aquilo. O resto, não preciso relatar a você. Pôde ver com seus próprios olhos e ouvir com os seus ouvidos atentos. As pessoas que formavam aquela fila, provavelmente, estavam ali depois de um dia cheio de trabalho, cansadas e talvez até sujas, mas tão esperançosas quanto eu. E eram, afinal de contas, num país que a grande maioria lê menos de um livro por ano, pessoas instruídas e sedentas por conhecer, ver, sentir e ouvir seus grandes heróis.
Houve um tumulto, alguns gritos de justiça (pois o local onde aconteceu a Bienal tem um auditório imenso), outros de "abaixo a ditadura!", alguém gritou lá no fundo "Rubem Alves, cadê você, eu vim aqui só pra te ver!"e eu me contentei a ficar ao lado da dona Judite, uma senhora de mais de setenta anos, com um livro que ganhara do filho nas mãos, esperando por um autógrafo, ou apenas um olhar. Uma senhora que conheci lá, que ficou tão paralisada - ao saber que não poderia transpor a fronteira fina de um vidro e ouvir os seus heróis - quanto eu.
A organização do evento se desorganizou. Não sabiam o que fazer. As pessoas lá fora não paravam de gritar e os convidados lá de dentro não poderiam ser desapontados, a conta era deles. Com um tanto de atraso e uma grande insatisfação, recebemos a notícia de que seriam feitas duas sessões. A primeira para quem já estava dentro do café e a segunda para o pessoal que gritava do lado de fora.
Eu, apaixonada pelo Rubem Alves e por você, não pude esperar a segunda sessão no auditório. A segunda condução que pegaria para chegar em casa só passava no centro da cidade, local que, àquela hora, já era muito perigoso. Quem estava lá dentro, certamente não se preocupava com o horário, estavam todos de carro.
Então, vim embora. Tirei uma foto da lua que estava cheia e linda lá no estacionamento. Vi você e o Rubem pelo vidro, só um pouquinho, só para ver...
Não pude te perguntar o que ensaiei, nem a ele. Meus heróis ficaram no vidro do lado de dentro. Eu sei que vou encontrá-los nos livros que ainda não li, nos que vou ler, ou, talvez, até mesmo em alguma bienal por aí.
Mas a dona Judite, com mais de setenta anos, que estava lá a esperar desde as 16h30 com seu livrinho na mão, talvez não...
Aquilo, para mim, foi o retrato de que, realmente, só a nossa elite tem acesso real à cultura. O retrato 3x4 do carão que os organizadores de uma Bienal do Livro, um local de democratização da cultura, passaram e nos fizeram passar.

*Comentário postado no blog do Zeca em seu post intitulado: 'Os heróis da (minha) juventude'

Mulheres, vamos dar um tempo?

2008-05-20T06:05:00.000-07:00

Às vezes, eu tenho vergonha de ser mulher. Claro, existem mulheres e mulheres. Mas não há indagação, dividimos e qualificamos tudo, também, e quase sempre, entre homens e mulheres, machos e fêmeas, feminino e masculino, XX ou XY.
Fazendo parte da grande metade que pinta as unhas e usa batom, às vezes ou muitas vezes, envergonho-me.
Caso alguém converse com dez mulheres com alguma intimidade, dez delas vão falar que estão desvalorizadas, que os homens não são mais os mesmos, que o último canalha a "comeu" e nem ligou no outro dia, que nenhum homem quer um relacionamento sério e por aí vai a lista de frustações e descontentamentos.
Pois quer saber? Eu acho é bem feito!
A mulherada tá carente demais, estão vivendo, sentimentalmente, na época de nossas avós, querendo um homem pra prover, defender, cuidar, e com um pouco mais de esperteza, você descobre que elas querem um homem, também, para arriar o cavalo e colocar (nelas, não nos cavalos) cabrestos.
Estou ouvindo de muitos amigos comprometidos que as mulheres são muito chatas e que não aguentam mais. E o pior que eu não posso nem defender minha ala porque eu sei que é verdade. Nós transformamos uma mínima atitude que não nos agradou em um pesadelo. Nós telefonamos demais, queremos saber de tudo, fuçamos celular, desconfiamos de qualquer número desconhecido, desconfiamos da colega de trabalho (porque pra mulher, TODAS as outras estão dando em cima de seu homem), ficamos emburradas quando eles chegam do futebol e desalmadas quando eles querem ficar assim, um pouco quietos, um pouco sem conversar, colocando os pensamentos no lugar. Nessa hora viramos tagarelas infames a perguntar: - o quê que você tem? - eu fiz alguma coisa? - por que está calado? - o que está pensando (Deus! essa é a pior!)? Aí, achamos que eles estão pensando em outra, que não nos amam mais, que vão nos abandonar, que a gente é ruim de cama e que nossa comida caiu de qualidade, que estamos gordas e nosso cabelo está horrível.
Ao invés de nos metermos com nossa vida, gastarmos nossa energia com as nossas coisas e dar amor quando tem que se dar, na hora certa, da forma certa, não, viramos umas chatas!
Mulheres, deixem seus homens respirarem. Deixem o futebol de lado, a cerveja com os amigos é apenas a cerveja com os amigos, não é nenhuma conspiração contra nós. O silêncio, para eles, é essencial, é uma forma de organizar a vida (porque nós falamos, falamos e falamos...), olhar o decote da vizinha é um vício, uma atitude tomada quase que sem pensar (e depois eles nem se lembram), passar a tarde "encerando" o carro e nos deixar sozinhas vendo aquela comédia romântica na sala não é sacanagem, é necessidade deles (o carro não reclama da vida, dos filhos, do peito que caiu, da barriga que não diminui...).
Mulheres são seres que conseguem mudar as coisas sem que ninguém perceba seu rastro. Vamos usar essa capacidade para sermos mais legais com nossos namorados/maridos, vamos perguntar menos, vamos sorrir mais, vamos tomar cerveja com eles e falar também (e por que não) de futebol, carros e guitarras. Vamos fingir que não vimos a toalha molhada na cama e se eles dormirem no meio de um caso que estávamos contando, pegue um livro (nem que seja de auto-ajuda, vá ler e esqueça disso).
Assim, quem sabe, construiremos relações melhores, com mais amor e menos rancor. Quem sabe assim, ele, naquela tarde de domingo, largue o carro sem lavar e venha assitir a comédia romântica conosco.
E eu nunca mais tenha que ouvir: - nossa! como minha mulher é chata!

Basílio não podia dispor de si

2008-05-13T11:03:00.000-07:00

"A Princesa Imperial Regente, em Nome de Sua Majestade, o Imperador, o senhor dom Pedro II, faz saber a todos os súditos do Império que a Assembléia Geral decretou e Ela sancionou a Lei seguinte:
Art. 1º - É declarada extinta desde a data desta Lei a escravidão no Brasil.
Art. 2º - Revogam-se as disposições em contrário."

Com essas, e não mais que essas, poucas palavras, o Brasil declarou livre todas as pessoas da raça negra há 120 anos atrás. Uma data histórica e um dos mais importantes atos humanitários realizados em nosso país em suas poucas centenas de anos.

É, principalmente, pelo espectro da escravidão que consigo perceber que a humanidade tende a evoluir em seus valores e em suas relações. Hoje seria inconcebível qualquer tipo de escravidão, qualquer forma de trabalho que explorasse e rebaixasse um ser à categoria de coisa.

Mas, mesmo passado tanto tempo, ainda temos a obrigação de quebrar cabeças-duras, açoitar viseiras e espanar qualquer vestígio de retrocidade de pensamento que ronda por aí sob outras formas que não as correntes e os troncos. Por isso, vou deixar, aqui, registrados alguns dados que daqui há 120 anos poderão fazer as próximas gerações julgar-nos desumanos assim como fazemos com os senhores de engenho de outrora. (Não vou colocar números para não deixar a leitura cansativa e com cara de matéria de prova de história, mas os dados foram tirados de pesquisas e matérias de órgãos reconhecidos).

1) - Em um estudo realizado recentemente e que chega às mãos de nosso presidente, hoje, através do primeiro ato oficial que comemora, no Brasil, o Dia da Consciência Negra, foi constatado que existe maior concentração de negros nas regiões portuárias do país. Quer dizer: os negros estão mais concentrados, ainda, mesmo depois de 420 anos que o primeiro deles desembarcou em nosso portos, nos locais em que desciam dos navios negreiros, as regiões portuárias. Essa informação deixa clara que os vestígios da escravatura ainda são marcas profundas e regem, em muitos aspectos, a lógica da sociedade que formamos no dia de hoje;

2) - Os negros morrem mais de violência que os brancos. Esse fato tem inúmeras interpretações. Mas, dentro da regra, percebemos que as causas estão diretamente relacionadas às suas precárias condições de trabalho (construção civil, trabalho informal, trabalho insalúbre, entre outras);

3) - Os homens negros ocupam apenas três por cento dos postos de chefia e gerência das empresas brasileiras. Mulheres negras em cargos mais altos são raramente encontradas;

4) - Entre os negros a porcentagem de mortes por causas mal definidas é muito maior do que entre as pessoas de cor branca. Isso indica que os negros são mais mal atendidos em hospitais e postos de saúde. Seria como se os médicos se importassem menos com a doença dos negros que com a doença dos brancos, pois quando os primeiros morrem, a causa pode não ser sequer identificada. Existem muito mais negros em comparação com os brancos que constam em seus atestados morte por causa não sabida;

5) - As mulheres negras morrem mais nos partos. Novamente uma informação que comprova que essas pessoas têm atendimento mais precário nas redes de saúde;

6) - Existem muito menos negros no ensino superior, o que causa, inclusive, a polêmica sobre as cotas para negros nas universidades (papo para outra hora) e o que garante que, no futuro, eles continuarão a não ocupar cargos de chefia e a serem mais pobres que seus irmãos de pele clara.

Li inúmeros outros dados sobre o desfavorecimento dos negros em nossa sociedade. Todos eles têm explicações que, numa visão mais restrita, podem-se resumir à pobreza. Mas, penso que esses bastam para percebermos o quanto ainda existem resquícios da escravidão em nosso país.

Nessa pesquisa, encontrei a história do Basílio. No tumulto da liberação para que os negros pudessem obter suas cartas de alforria, alguns deles fugiam da senzala e iam trabalhar nas ferrovias "disfarçados" de homens livres. Quando a guarda abordou o negro Basílio e o solicitou a apresentação de sua carta de liberdade, Basílio acabou sendo preso, pois não possuía o direito de trabalhar em outro local se não o que seu dono permitisse. Ele era um negro forte e corajoso, havia fugido das terras de seu senhor sem a alforria e sem qualquer permissão. Nos altos que relataram a prisão de Basílio, constava: "Basílio de tal foi encontrado trabalhando nas obras de construção da Ferrovia tal sem sua Carta de Alforria. Ele foi preso porque não pode dispor de si para o trabalho."

"Amar é muito pouco para o mundo que se tem lá fora"

2008-05-12T10:32:00.000-07:00

Foi numa noite de bebedeira que sobramos eu e minha amiga, de madrugada, em casa, e ainda com uma caipirinha na mão (o que nos rendeu um grande problema no dia seguinte...). De todos os casos que contamos, de todos os autores que citamos, de todas as perguntas que fizemos uma à outra, o que mais me intrigou foi uma frase da Martha Medeiros (escritora que eu ainda não conhecia até aquele dia): "Amar é muito pouco para o mundo que se tem lá fora". Assim, no meio de uma história, apenas como um pequeno comentário, minha amiga soltou essa frase que, simplesmente, me embasbacou.
Eu sempre pensei como eu iria dar conta de ser uma ótima profissional, ganhar bem, malhar, depilar e fazer unha, estudar, ter um marido e ser uma boa esposa, principalmente na cama, e ainda ter filhos (tirando que quero viajar e conhecer o mundo). Essa questão é um bichinho que fica me pinicando quase que diariamente. Todas as vezes que chego em casa exausta do trabalho e ainda tenho que ir à academia para manter a saúde e a forma já vem o bichinho me alfinetar. Então, penso: e se eu tivesse um marido agora? e se eu tivesse filhos para dar carinho, atenção e ainda ajudar no dever de casa neste momento? como iria fazer?
Numa meia volta pego minha toalha e vou malhar,que, por enquanto, é minha única preocupação depois do trabalho. Mas mesmo espantando o bichinho, ele dorme e acorda comigo quase que todas as noites.
O que a Martha Medeiros quis dizer com sua frase é que ter um relacionamento fixo, se dedicar a ele, cuidar dele é fechar as portas para milhares de outras coisas e pessoas que nos esperam no mundo, por que você não acha que seu namorado vai achar ótimo você experimentar visitar o CINE SEX - CABINES INDIVIDUAIS*, acha? Você não acha que seu marido vai achar bom você fazer uma viagem de mochileira pela europa sem, às vezes, ter como ligar ou mandar notícias, acha? Você não acha que seu companheiro vai encarar positivamente o fato de você querer experimentar uma droga diferente ou uma raça diferente, acha?
Então, não há o que fazer. Eu sempre pensei assim. Namorar e casar é fechar a porta da frente para tantas sensações, tantas descobertas, tanto mundo, tanta gente..."É você saber como vai ser seu final de semana" (outra frase filosófica da minha amiga na quarta caipirinha), tudo programado, tudo certo, nenhuma emoção, nada que fuja à regra. Ou você acha que seu namorado vai achar uma delícia você dizer a ele que quer ir numa boate gay sozinha no sábado, só para ver como é, para conhecer as pessoas que lá frequentam e como elas exergam a vida e buscam a felicidade (porque se ele for junto, provavelmente ele se importará se você bater um papo de meia hora com um homossexual qualquer, porque aí vêm as frases: "você me deixou sozinho, você não me respeita, o quê que você tanto conversava com aquele gay...eu acho que ele deu em cima de você...e por aí vai...).
Alguém pode se perguntar: por que que essa menina tanto quer conhecer e experimentar as coisas? por que que ela não sossega o facho e vai ver o último lançamento da indústria cinematográfica? por que que ela não digita no google as dúvidas que ela tem?
É, eu também me pergunto. Mas eu não quero ver a Ilha de Páscoa pelas fotos, eu quero sentir o cheiro daquele lugar, quero me arrepiar com a energia de lá. Eu não quero ler a entrevista de um negro que sofreu preconceito ou um frequentador do CINE SEX - CABINES INDIVIDUAIS*, ou um soro-positivo, eu tenho as minhas perguntas para fazer, eu quero olhar no olho, ver do meu jeito, além do que alguém pode me contar.
Como vou fazer tudo que quero fazer tendo que dar satisfações, tendo que cuidar do milindre alheio, tendo que ensinar dever de escola, tendo que ter uma noite arrasadora de sexo (se não, meu marido vai olhar o decote da secretária - isso ele já vai fazer mesmo, mas pelo menos pode ser que não dê em cima dela)?
Realmente, "amar é pouco demais para o mundo que se tem lá fora".
Mas...e a experiência de ter um filho? e as noites frias?

*Ver: 'Cine sex e o tempo que eu não tenho'

Um presente para minha mãe

2008-05-09T11:18:00.000-07:00

Estou pensando em qual presente poderia dar à minha mãe. Como estou longe, imagino ela na minha CI - Central de Imaginação (acho que a maior parte do meu cérebro!) e penso: o que ela gostaria de ganhar? seria algo material, como um perfume ou um vaso de flores? seria a minha presença num almoço descontraído em sua grande cozinha branca? seria um show do Roberto Carlos? seria uma jóia? seria eu dizer a ela que eu sou feliz?
Eu não sei. Nunca deixei de passar um Dia das Mães com ela. Esse será o primeiro. Talvez por isso a questão do presente me veio tão forte. Talvez ele me substituísse de alguma forma, ocuparia o meu lugar na constelação das Três Marias (eu e minhas duas irmãs Pâmela e Paloma).
Não sei como as meninas farão. Acho que será estranho. Eu, aqui, sem poder abraçar a minha mãe, elas, lá, sem mim, sem nossas risadas e piadas que só a gente entende, sem a Paloma reclamar para a mãe que está precisando de uma massagem, sem a Pâmela perguntar pra ela quem é a mais bonita e qual das três ela ama mais(e deixar minha mãe na pior situação do mundo!) - eu já deveria ter perguntado para a Pâmela porque ela faz isso toda vez que nos reunimos. A pobre da minha mãe até gagueja - e sem eu para traçar planos infalíveis com ela como o nosso Cruzeiro pelos oceanos (todos!) assim que ela ganhar na loteria...
Enquanto os dias vão dando suas voltas, eu vou pensando em um presente bem original, um presente pra fazer ela não sentir minha falta.

Encanto com o que não era pra encantar

2008-05-08T06:45:00.000-07:00

Todos nós que cursamos a faculdade, tivemos aula de filosofia, sociologia e antropologia (e não estávamos de ressaca nessas aulas), sabemos que a mídia vende produtos e pessoas, influencia a todos, coloca nos bares e esquinas os assuntos que ela quer que lá estejam, formata a personalidade das criancinhas, faz a gente dançar na boquinha da garrafa, incentiva-nos a comprar o que não precisamos e achar o que não achamos.
Eu escreveria um livro desdobrando esse assunto, mas acho que todos já entenderam o que quero dizer com as frases acima.
Eu sei disso tudo. Uma das principais funções (se não a principal) dos veículos de comunicação é persuadir. Não podemos negar que eles têm sua função na sociedade e além de nos fazer um tanto de mau (colocando na nossa cabeça que precisamos de silicone, um carro potente, um amor sem defeitos), nos fazem, também, um tanto de bem (nos informa, alerta, inspira, denuncia etc).
Onde quero chegar com isso tudo? É que sei das dicotomias dos jornais, tv's, revistas, web, rádio e todos os outros. Mas nesse momento estou encantada e uma pessoa encantada tem todos os direitos do mundo, inclusive o de ser jornalista e chorar com um comercial de tv.
O dia das mães está se aproximando. Há publicidades por toda parte. Em cada outdoor, em cada spot de rádio, em cada loja percebemos como nossa publicidade tem ficado cada vez mais sensível. Como nossos publicitários estão virando artistas de verdade, sem tirar nem pôr.
-Um menininho dá a sua mãe uma caixa de lenços. O irmão, logo em seguida, dá um perfume que agrada muito à mãe. O mais velho (que deu o perfume) se sente orgulhoso de ter dado o presente que a mãe mais gostou. Só que ela gostou tanto que ela chora...então o irmão mais novo estende um lenço, que foi o presente que ele quis dar e não era tão glamouroso quanto o perfume, para que a mãe seque as lágrimas.
Eu fiquei sem palavras ao ver esse comercial. E sempre que o vejo, tenho vontade de chorar. É muita delicadeza, muita sutileza...
Outro que posso citar é um comercial da empresa de telefonia Claro. Neste vídeo as pessoas vão se comunicando numa rede sem fim de possibilidades. Falando ao celular e mandando uma foto, passando um vídeo de telefone para telefone, conversando a distâncias enormes e vendo umas às outras, mostrando que não há mais motivos para se perder qualquer momento que seja. Tirando a música que, quando se escuta, dá vonta de sair dançando junto à banda de criancinhas que "tocam" com muita empolgação instrumentos de brinquedo.
Gente! Esses comerciais foram feitos para vender, para comprarmos um perfume sendo que já temos três, para adquirirmos um celular sendo que o último que temos tem apenas dois meses, para fazer girar a roda do capitalismo. Mas não podemos negar. É arte! É arte que emociona, que mexe com os sentidos, que faz chorar e dar gargalhadas. É arte que arrepia, que nos faz pensar, que nos mobiliza.
Acredito que estejam nascendo novas formas de arte porque o mundo já não é mais o mesmo de Picasso, de Bethoven, de Chaplin, de Shakespeare e nem mesmo de Tom e Vinícius. O mundo já não é mais o mesmo de Cazuza!
Refletindo sobre isso, proponho que comecemos a nos preparar para o novo e mais ainda, praticar o bom senso na hora de consumir, porque nossos publicitários estão merecendo um Nobel.

Cine Sex e o tempo que eu não tenho

2008-05-07T06:36:00.001-07:00

De todas as coisas que eu imaginei ver em BH, das que eu nem imaginei e já vi e das que eu imaginei mas não acredito que existam, a mais inusitada me ocorreu neste dia que se passa.
Perto da rodoviária, ali, bem no centro, uma portinha anunciava: CINE SEX- CABINES INDIVIDUAIS.
Ao ver o comércio, todo meu estresse pelo engarrafamento, todo meu mau humor pela noite pouco dormida e até a minha saudade de casa me deram um descanso. Como assim?
Tipo, "estou passando pelo centro, três horas da tarde de uma quarta-feira, me deu uma vontade de assistir um filme pornô, relaxar e outras cositas mais, entro numa cabine individual (ainda bem que individual) e me deixo levar pelas imagens, sons e sensações de um belo filme erótico"...
Particularmente, eu achei estranho, mas achei o máximo! Não que eu tenha coragem de frequentar uma dessas (quero um dia ir lá perguntar o preço, como funciona, quem são as pessoas que frequentam, ver o lugar...loucuras), até porque tenho privacidade em minha casa, mas pelo fato curioso que me ocorreu de tudo que pode existir no mundo e eu nunca me darei conta, nunca vou saber e nem sequer imaginar.
Se eu não tivesse passado por aquela rua que me parece mau cheirosa, se eu não estivesse olhando para fora da janela do ônibus, se o trânsito não estivesse engarrafado, eu iria morrer sem saber que existe um lugar desses. Mas, e os outros? Quantos mais lugares, coisas e objetos existem no mundo e eu não vou conhecer?
Minha curiosidade é do tamanho desse mundo que eu habito e minhas perguntas são tão numerosas quanto essas coisas todas que têm por aí.
Intriga-me é que mesmo que eu viva 110 anos e não durma nem uma noite sequer e não fique nem um minuto parada, não vai dar tempo. Mesmo com a internet, o msn, o you tube, a tv digital, os satélites, mesmo com os aviões, os jatos de guerra, os submarinos e os trens bala, mesmo que eu queira...não vai dar tempo.
Mas........o tempo que der, vou usar para descobrir coisas novas e formas novas que as pessoas usam para serem felizes.
O tempo que der, o tempo que eu tenho, que eu não sei nem quanto é...vou usar para descobrir o que der tempo de descobrir.
Isso deve se chamar 'contentamento'. Será que estou aprendendo a me contentar?

Na última noite de lua cheia

2008-04-28T21:43:00.000-07:00

Na última noite de lua cheia
Sonhei que mudara para um vilarejo
Um portal para a casa anunciava
"Aluga-se para o amor"

Na última noite de lua cheia
As brumas descoloriam a madrugada
Embriagavam as visões
E os corações...

Na última noite de lua cheia
Havia coisas que eu já sabia
Pessoas que eu já conhecia
O que é de alma não se renuncia

Na última noite de lua cheia
Sonhei que logo ali havia o mar
Logo ali, altas montanhas
De onde enxergara o de longe e o daqui

Na última noite de lua cheia
Sonhos de criança concretizavam-se
Encantando o que era o paraíso particular
O meu Éden

Na última noite de lua cheia
Sonhei com uma flor cor de abóbora na porta
Eu era cinderela sem madrasta
Descalça...

Na última noite de lua cheia
Entendi que o tempo não apaga tudo
E algumas feridas não cicatrizam
O tempo, sim, eterniza tudo o que foi... e o que é...